Молодой мотылёк

Теперь не похожи твои откровенья на праздник.
Всё чаще на серые будни предзимних и долгих дождей.
Казалось, отступят и лишь для острастки подразнят...
Но нет, стало выше на год разнотравье у стен крепостей.
Купаясь в тумане Ярило не ищет в нём брода,
В предутренний холод дождей, совершает предсмертный полёт.
На стыке двух зорь, ты увидишь, что край небосвода
Светлеет и снова,
Готов полететь на огонь мотылёк.