За что?

Война. Проклятый сорок первый год.
Война. Боль. Слёзы. Кровь и взрыв снарядов.
Война. Быть может завтра тот умрёт,
Кто лишь сегодня был с тобою рядом.

Война. Дробь автомата. Пули свист.
Война. Нет места счастью и веселью.
Война. В разбитый дом вошёл фашист
И замер перед детской колыбелью.

И замер, опуская пулемёт.
Из белоснежных кружевных пелёнок
Глядит ему в глаза и не моргнёт
С душой безгрешной маленький ребёнок.

Глядит. В глазах, как небо, голубых
Ни страха нет, ни зла, но в сердце глядя,
Как много скрыл он слов и чувств живых
В доверчивом невинном детском взгляде.

Глядит на немца и на серый дым
За окнами. Как много в этом взоре.
Глядит, ещё не зная, что пред ним
Враг, сеющий повсюду смерть и горе.

Он маленький, не может отличить
Врага от друга, доброго от злого.
Не может, но по коже дрожь бежит
От взгляда, не от плача, не от слова.

Не знает он, что этот страшный миг -
Миг с краткой жизнью роковой разлуки.
В последний раз он видит этот мир
И к немцу тянет маленькие руки.

Вдруг выстрел раздается в тишине.
Течет по одеяльцу струйка крови.
А он глядит. В недвижной глубине
Тех ясных глаз укрылось столько боли!

Он жил пол года. Вдруг такое горе.
Его уже не воскресит ничто.
А он глядит с небес и в чистом взоре Застыл навек немой вопрос: «За что?!»