Ты смотришь из чёрного гроба,
Мне в душу вонзив зрачки.
В молчании знаем оба –
Пока что вничью очки.
И в вечность над шахматной клеткой
Зависла твоя рука.
Твоя раскалённая метка –
У моего виска.
Хм. Смутили. Теперь я... смутю. Это не предчувствие. Просто это... рядом. Я его чую. Иначе бы не написалось. А на эту тему писалось и пишется много. Почему-то.