КНИГИ, РУЧКИ, ТИШЬ...

Книги, ручки, тишь – моя привычка,
Ведь стихи не любят суеты…
Время пролетает, словно птичка,
Глядь: весна, тепло, трава, цветы…
Глядь: опять мелькнула Время-птица,
Лета нет уж. Осень, листопад,
И не пишется и не сидится
И слова по строчкам – невпопад!
Выйду, оторвавшись от тетрадок,
С ветром-братцем встречусь тет-а-тет,
Как всегда теряясь от догадок:
Что узнал о милой, или нет?
Но я бью в ладоши без надежды.
У него беседы не со мной –
Примеряя зимние одежды
Ходит милый ветер стороной.
Баловство оставил в листьях где-то,
Не таскает пух из кулака,
Луж полно, но рябью не одеты –
В них, шутя, не ловит облака.
Мне шептал, бывало: «Слушай слово.
В страсти справедливость не сыскать.
Страсть – огонь. Задуешь, вспыхнет снова…
Ша, братишка, дай ещё сказать!»
Но взлетит и жди до новой встречи.
Не стоять же, будто не у дел.
И пойдёшь, повесив жалко плечи,
Вновь пахать – в тетрадках – свой надел.
Ветер – странник, мысленно с тобою
Спорю я, пытаюсь доказать,
Что любовь бывает и другою.
И – бывает – жизнь всю надо ждать!
Но нет света, только тучи, грозы
И всё ближе, всё сильней гремит…
Это просто ветер, а не слёзы,
Ну, а сердце просто так щемит.