Суфлёр

Стрелки на брюках,- порезаться можно,
Ворот рубашки горит белизной.
Между могилок хожу осторожно,
Выход на "подиум" не показной.

В этом театре цветы без оваций,
Вон и массовка из свежих холмов.
Скоро добавят им всем декораций,-
Мрамор, гранит, деревянных крестов.

Странные чувства,- беды и покоя,
Каркает ворон, поёт соловей.
Разные судьбы приветствую стоя,
Кладбище ждёт и меня, как трофей.

Старость добавила пафоса с лоском,
Речи о вечном и стильно одет.
Руки когда-то омоются воском.
Сколько ещё мне отмеряно лет ?

Ангелу нынче в суфлёрах быть сложно,
Выход на "подиум" не показной.
Стрелки на брюках,- порезаться можно,
Ворот рубашки горит белизной.

"...что ты говоришь, Хранитель мой ?
Поклониться ? Пора уходить ?..."

Да, на "бис" однозначно не вызовут.