Вино

Творить стихи ему дано.
Она их не читала,
А как бесценное вино
По капле отпивала.

Влекла ее в напитке том
Не терпкость и не сладость.
В нем с каждым маленьким глотком
Ей тайна открывалась.

Сосуд с волшебным тем вином -
Тетрадка со стихами -
С любовью был переплетен
Искусными руками.

Опустошенная душа,
Презрев рутины свиток,
Томясь от жажды, не спеша,
Вкушала тот напиток.

И чтобы после помечтать
Наполненной душою,
Она хранила ту тетрадь
Поближе к изголовью.

Привычный круг простых вещей
Мгновенно размыкался,
Как будто добрый чародей
Их магией касался.

Безмолвье обретало звук,
Здесь все живет и дышит!
Он демон? Ангел? Добрый дух?
Он нервом? Кровью пишет?

Один глоток - одна строка,
И оживает фреска...
Упали розы с потолка...
Вздохнула занавеска...

Оделись в бархат небеса.
Лиловым с переливом.
Слезами выпала роса,
Заговорили ивы.

Смеялась весело река,
В небесной круговерти
Ей улыбались облака
Как маленькие дети!

Отпив от магии стихов,
Она сама менялась.
Как будто от судьбы оков
На время избавлялась.

Как будто этот чародей,
Привычный круг нарушив,
В ней отыскал родник страстей
И выплеснул наружу!

Глоток... А в нем оркестр большой.
И чародей c улыбкой
Колдует над ее душой
Как музыкант над скрипкой.

И загорелся на щеках
Румянец грешным светом,
Желаньем быть как та, в стихах,
Воспетая поэтом!

Еще один... Любовь его?
Ей стало больно очень.
Как будто кровь. Горчит оно!
И пить его нет мочи!

Ей не хотелось перед сном
Глотать его страданья.
Ведь с ним страдало все кругом -
Предметы и созданья!

И ей уж слышно: там и тут
Все мечется, рыдает!
Она захлопнула сосуд
И в сторону швыряет.

Но хмель стихов пролился в сон.
От шепота до крика
С его страданьем в унисон
Души рыдает скрипка...