Сентябрь

Листья в нежности трепещут
Колыхаясь на ветру
И свои приветы шепчут
Напоследок сентябрю -
Пусть он был довольно грустный
И промок насквозь от слез,
Но в природное искусство
Свою лепту тоже внес.

Он далек от Левитана,
Да и Шишкиным не стал -
Все сюжеты он спонтанно,
Не с натуры рисовал:
Как ему душа подскажет,
Краски так и громоздил -
Да, бывало небо сажей,
Зато с примесью чернил.

Сейчас можно и признаться -
Время не было совсем
Ему нА небо забраться,
На земле хватало тем:
К рекам, листикам, травинкам
Свои краски подобрать
И - не детские картинки,
А пейзаж из них создать.

Люди врут, что он плаксивый...
Было все наоборот -
До работы агрессивный,
Что катился градом пот,
Оттого промок до нитки,
Но все это позади:
Можно поглядеть с улыбкой
На картину изнутри.

Вот леса пылают ярко,
Словно золотом горят
И без солнца взгляду жарко
Видеть праздничный наряд,
Ожерелья из рубинов
Дополняют красоту -
Гроздья яркие рябины
Разглядишь и за версту.

Там волною над лугами
Травы с грустью полегли,
Но ромашки с васильками
На свободе расцвели:
Бело-синие созданья
Ткут загадочный узор
И набросок без названья
Сам собой ласкает взор.

Речка под крутым обрывом
Вся спокойствия полна -
Воды двигает лениво,
Словно лист из серебра
И в зеркальном отраженье...
(Знаем мы, что серость туч,
Но включи воображенье -
Заскользит от солнца луч.)

Пусть сентябрь был и влажный,
Даже мокрый, скажу вам -
Это все уже не важно -
Пусть запомнится он нам
В этом красочном пейзаже,
Где оставил яркий след...
Завтра все октябрь смажет
Под свой собственный портрет...