Зацикленный на качестве работы...

Зацикленный на качестве работы,
И тени радости в холодном нет лице…
Угрюмый, скучный иногда до рвоты.
Но страсть внутри и мысль о подлеце.

Не сможет отпустить свою актрису.
Как довелось однажды полюбить...
И вовремя отправив за кулисы,
Признаться смог, чего уже не скрыть.

А взгляд пронзающий, но ждущий оправданья.
И перед ним не устоит уже никто.
Как будто ведает все тайны мирозданья.
Как будто не пьянит его вино.

Но тайну, что хранит в себе жестокость,
Он в алой бестии пытается открыть.
Но видит в ней лишь сердца непокорность.
И ночь пройдёт, а он не смог её забыть.

Пройдут года, столетия – напрасно.
Как книгу ведь нельзя любовь листать.
Чужое тело, может быть, ещё подвластно,
Но не научишь, как его, душу летать.