Письмо

Письмо, что писала, корежит, не мешкая пламя…
Ночная пора на исходе и кубарем мысли,
Но в строках с ожогами целое множество истин,
Признаний и чувств, что пространство собой озаряют!
С последнею искрой, стремящейся истово в небо,
Обрушится точка, тяжелая, будто бы глыба!
Низвергнет, расплющив, мечты и надежды с обрыва…
Но разве правдиво признать пережиток нелепым?
Тебе не удастся все это принять и услышать…
История с грифом «Былое» окажется пеплом.
Лишь память с большою любовью в шкатулку с секретом
Ее поместит, угощая застенчиво тишью.