Рваное // Исповедь Пиковой Дамы

От меня до тебя порван лунный вьюнок:
Слишком сильно душил, оплетясь вокруг горла.
Он хлестнул по глазам, срикошетил в висок,
Процарапал по коже, как ржавые сверла...

Я валялась, как труп, я бледнела, как смерть,
Я бесилась, как кошка в простуженном марте...
Я достала до дна - и нащупала твердь.
И осталась верна своей пиковой карте.

Минус месяц, второй... Положительный сдвиг,
Терпкий зной занозил стопроцентным июлем.
И Москва за бортом. И уже не болит.
И улыбчивый месяц на звездах рисует.

Но вот память, паскуда, с ноги через сны
Проломила сознанье, восстала, окрепла.
Яд твоей и моей отгремевшей войны
Стал волной из пучины вселенского пекла.

С пустотою в глазах и безликим "Прости"
Ты возник на границе моих отрицаний.
Только знаешь, в груди ровно бьется тротил
Как немой результат болевых осознаний.

Ветер волосы рвет. Синеокая мгла
Затянула ремнем мои рваные джинсы.
Ловишь ртом кислород, только в лёгких зола,
Догорающих снов почерневшая пристань.

Из последних рвану. Отпусти, не держи,
Память под ноги брось и топчи, чтоб заткнулась.
По пути на весну ты был мой пассажир.
Я устала насквозь. Я спала. Я очнулась.

23 июля 2013