|`Чудеса

Иногда, чудеса и правда сбываются. Нет, разумеется, люди так и не научились летать, всё ещё уничтожают свой мир, но в этом ли чудо? Не в этом, абсолютно точно могу сказать.
Когда я была совсем маленькая, у нас во дворе была небольшая компания: всего-то человек 5-6. Мы все были разных возрастов, разных интересов. Но нас объединяло одно: фантазия. Мы все мечтали, мы придумали страну и назвали её Турнезия. Старый люк в кустах стал нашим домом и храмом, ветки и палки - стрелами, луками, копьями. Небольшая полянка за домом - удивительным миром, наполненным невероятными существами, живущим по своим собственным законам. А потом, кто-то уехал, кто-то повзрослел. Выдуманный мир заменил нам несчастный и одинокий реальный, друзья стали просто знакомыми, жизнь превратилась в серую полосу.
Знаете, что бы выжить в большом городе, надо быть немного сумасшедшим. Иначе этот неправильный мир свернёт нам шею в бешеном потоке своего существования. Всем людям надо немного мечтать, выходить за установленные обществом рамки. А фантазия зарождается в таких вот Турнезиях, или же в песочницах-магазинчиках, или в любимых куклах и игрушках. Мечтать, значит жить. Даже если сознание и человек могут тебя подвести, идея и фантазия никогда не допустят такой жестокой ошибки.
Моя память ожила. Интересно, почему люди, с которыми ты был знаком в детстве, кажутся ближе чем те, с которыми ты провёл своё юношество? Может, детьми мы воспринимали мир совсем по другому? Ведь прошло всего десять лет. За них - ни одного звонка, ни одного разговора или письма. Только память. И почему же тогда я с таким упоением рассказываю о себе, спрашиваю о своих друзьях сейчас? Разве мне не всё равно? Разве это было не целых 10 лет назад?!
Неправильно. Это было всего навсего каких-то десять лет назад. Жизнь - не математика, от постановки вопроса зависит многое. Люди не могут хладнокровно откинуть то, что произошло с ними в детстве. Человек цепляется за всё то, что было в нём хорошего, тогда, десять лет назад. Потому что в шесть лет мы видели мир и не задумывались, насколько глубоко мы сможем нырнуть в эту грязь. Мы любили мир, мы любили его от каждого лучика солнца, до последней горсти влажной после дождя земли. Теперь на глаза нам одели солнцезащитные очки, а на ногах у нас супер-непромокаемая обувь.
Вот поэтому я снова и снова перематываю киноленту, просматриваю в тысячный раз одно и то же мгновение в далёком и близком детстве, от которого меня отделяет десять лет. И когда это непомерное расстояние неожиданно прерывается коротким сообщением в один прекрасный весенний вечер, жизнь вдруг обретает цвета. Мысли переполнены уже не взрослыми вопросами, теперь я думаю как шестилетняя. Почему небо голубое? Почему трава зелёная? Почему Маша вредина, Кристина нас мерит, а Влад всегда в сторонке? Почему у всех дома есть папа, а у меня нет? Почему я не такая же, как все? Почему дед Мороз не дарит мне то, что я хочу? Почему, почему, почему... Сотни почемучек, которые взрослые заменили на "потому что так надо". Разве вы, взрослые, не хотите знать, почему небо голубое, а трава зелёная? А почему у вас не было папы? Почему дедушка Мороз никогда не появлялся и не вручал лично подарки? Почему вы заменили мечты грубой реальностью? Почему вы дали себе повзрослеть?...
У меня есть глупая мечта. Очень-очень глупая и безумная мечта. Никогда не взрослеть. Никогда не быть такой взрослой, какой стала большая часть людей. Никогда не разочароваться в жизни. Никогда не сдаваться. Однажды, меня сломают и ткнут лицом в грязь, но я мечтаю, что у меня хватит сил вдохнуть сквозь неё запах сырой после дождя земли.