О, писатели...

Как только я беру в руки ручку и склоняюсь над записной книгой, мысли, бурно бушевавшие во мне секундой ранее, мгновенно улетучиваются... О, как же много мне хотелось бы вам сказать, но я забываю слова и путаю буквы.
Писать нужно с любовью и почаще. Время от времени пить вкуснейший кофе со взбитыми сливками и вновь и вновь погружаться в глубокий, чарующий своим величием и безграничностью, мир. Люди называют это одиночеством. И знаете что? Они обсалютно правы. Писатели, поэты, прозаики...Их всех связывает одно - способность проникновения в тот потустороний мир - в глубь самого себя. Они одиноки. Они часто помешаны и сумашедши. И если одиночество для них - это чистейшей воды наслаждение, то сумашествие ещё раз подчёркивает их индивидуальность. Их называют безнадёжными мечтателями, даже не подозревая, как сильно они рискуют. Эта нить, соединяющая реальность с выдумкой, настолько тонка, что, капни они чуть-чуть дальше в глубину своего сознание, завтра копаться придётся в смирительной рубашке психиотрической лечебницы. Вам никогда не переубедить их в том, что животные нас не слышат или ночь наступает лишь для того, чтобы спать. Дакажи ты им это сотней формул и теорий, они всё равно будут разговаривать со своими питомцами и писать глубокой ночью никому не нужные, но рвушиеся на свободу слова... Они будут безнадёжно верить, что человек способен измениться, будут наступать на те же грабли, падать и со сломанными коленями ползти дальше в надежде на лучшее. Они связывают своё будущее с прошлым, а потом невинно удивляются, почему настоящее растворяется в воздухе подобно табачному дыму... Попытка затянуться тяжелее, в надежде вернуть его, и... С непривычки темнеет в глазах и кружится, разрывается на части голова. Это побочные эффекты. они редко различают, что можно, а что нельзя и пробуют всё. Они часто погибают самой мучительной смертью в результате осложнения заболевания или потери разума. Они несчастны за то, что так счастливы.