Миниатюры

Ночной кошмар для моей противоположности

Сумерки. Здесь всегда сумерки. Неба не видно, только толстенный слой серых туч. Ничего не видно. Туман. Зеркало. Что оно здесь делает? Висит. В пространстве. А у меня есть отражение? Нужно заглянуть в зеркало. Узнать. Зеркало. Как водная гладь, а вокруг тучи, много туч. Я загляну.
Я вижу свое отражение. Значит, оно у меня есть. Это хорошо, наверное. А что будет, если я коснусь поверхности зеркала? Рябь, точно, это вода. А что будет, если я шагну внутрь зеркала?
И здесь сумерки? Такие же тучи, опять не видно неба. Зеркало? Мое отражение. Что с ним? Оно такое же. Может быть, здесь есть еще зеркала? Нужно их найти. Вот они, их здесь много. Что же это? В них одно и то же отражение. Сумерки. Неба не видно, лишь толстенный слой серых туч. Неужели везде так?


Постигая свой внутренний мир…

Поглотит на миг море тебя, и откроются все тайны мира, узнаешь ты все, поймешь секреты бытия или жизни как таковой, но, вынырнув вновь, ты увидишь, как сокроется тайной в тебе все познанное и открытое.


Холод. Источник

Кто-то скажет: «Что мне холод, когда само сердце заледенело? Что мне холод, когда я являюсь его источником? А все же… этот жуткий холод, забравшийся глубоко-глубоко, причиняет невыносимые страдания тем, кто не посвящен в секреты источника, и возникает острая нужда, потребность в тепле, которое либо постепенно растопит ледяные глыбы, обступившие сердце, либо спалит все дотла».


Крик души

Крик! Крик души, что жаждет вырваться на волю, оставить позади пронзающую боль, что разрывает сущность. Он рвется безумно, неистово наружу, желая вылиться в бездонное море хаоса, тщетно стремящегося к гармонии.


О том, как погибает истина

Жестоко погибает истина, проламываясь через стены неверия и сражаясь с мрачными великанами, что поджидают у порога к очередной стене. Долго погибает истина, ибо не сдаются те, кто познал ее. С улыбкой погибает истина, ибо знает, что ей суждено опять воскреснуть.


Что скрывается за горизонтом?..

Человек приходит в этот мир, не помня своего прошлого, еще не зная, кто он, где он. Он начинает узнавать... Постигает этот еще маленький мир, учится в нем, постигает себя. А когда не остается ничего больше, он открывает новый мир, мир больший, нежели предыдущий. У человека уже есть знания, но их не достаточно. Сколько тайн еще предстоит открыть? Сколько нового предстоит узнать? Но когда-нибудь и этот мир будет изучен, он станет мал, и тогда человек шагнет дальше... Ему будут открываться новые просторы, новые мироздания, но этого будет мало... Человек задумается, а по силам ли ему идти дальше, идти в новую неизвестность, и есть ли конец в этом пути. Разум будет кричать, что нет конца в бесконечности, но все существо восстанет против, оно желает найти себя, где-то есть конец, есть то, что нужно, чтоб ответить на оставшиеся вопросы. Вопросы будут кончаться, путь становиться тяжелым бременем, придет холодная неизбежность. Но все это окажется пройдено, через все пройдет человек, он будет удивляться себе, он будет страдать и радоваться, затем он откажется от всех своих привязанностей, он оборвет эти истончившиеся нити, останется наедине с собой, решится на последний далекий путь... Он будет идти, не щадя себя, идти не смотря ни на что, идти вперед к своей цели, идее, его будет вести последний вопрос, оставшийся без ответа... И вот, еле держась на ногах от усталости, задыхаясь от волнения, он приблизится к своей мечте, он увидит дивные врата, что скрывают ответ... Ему осталось только шагнуть, переступить край... Мечта так близка, так ощутима... Но хватит ли у человека сил и смелости сделать этот последний шаг? Хватит ли упорства и воли осознать себя? Не каждый приблизится к этим вратам, далеко не каждый узнает их, почти никто не переступит их…


Кольцо власти. "Ты знаешь..."

«Ты знаешь, что ждет тебя в конце этого пути, ты видел это уже много раз в своих снах. Ничего изменить не получится, никому. Все действия просчитаны наперед. Разрушить систему невозможно. Ты видишь это кольцо? Да, видишь. Оно перед тобой, и все еще светится желтым. Интересная игрушка, придуманная забытым всеми гением. Возьми кольцо, оно теперь твое. Не бойся, ты ничего не потеряешь. Возьми».
Дрожащие руки потянулись за висящим в воздухе кольцом. Трудно было решиться на этот поступок. «Зачем, зачем мне оно? Зачем мне его брать? Почему они говорят, что кольцо мое?» Сковывающая движение темнота все еще пугала. На глазах выступили слезы, но само лицо не отражало никаких эмоций. В подставленную ладонь упало кольцо. Два удара сердца отмерили время. Едва ощутимая тяжесть кольца и бешеная энергия внутри – это все, что удалось почувствовать. Яркая вспышка света поразила глаза, совсем не ожидавшие этого. Мгновение, сознание померкло.


Пределы

Трудно ориентироваться в пределах бессознательности. Это как небытие или забвение. Всюду кружат обрывки мыслей, они словно мусор прилипают и путаются между собой. Остатки энергии создают водовороты, затягивающие в себя все подряд. Порой встречаются вспышки света, это маленькие белые сгустки силы, которые носятся всюду, считая себя электронами. Это далеко не все, что можно встретить в тех пределах. Те, кто попадает в пределы бессознательности, обычно никогда не возвращаются, либо сходят с ума.


Осень

Осень. Что может быть прекрасней ее завораживающих пейзажей, ее таинственности и тишины? Разве зима во всей своей красоте и величии, когда каждая веточка, покрытая инеем, сверкает в лучах холодного солнца, сравнится с осенним листопадом, дающим ощущение того, что это не листья, а частички солнечного тепла падают в подставленные руки и согревают сердце своим теплом, накопленным за лето? И разве снежинки, стремительно кружащиеся в небе, сравнятся с грацией падающего листа, который прежде, чем достичь земли, плавно скользит по воздуху, совершая восхитительные пируэты при малейшем дуновении ветра? Неужели весенние ручьи, звонко журчащие потоки воды и неумолкаемая капель превзойдет утренний туман осени? Ведь, когда первые лучи света пробиваются через кроны деревьев и опускаются ниже, кажется, что все замерло в туманной дымке, сырой и прохладный воздух бодрит, и все вокруг словно в позолоте. Осень – время размышлений, время, когда можно погрустить, что лето, драгоценное жаркое лето прошло. Осень – это закат природного буйства, красота которого уникальна.


Сон

Представьте себе темноту, больше ничего, только ее, а потом представьте в этой темноте дорогу, бесконечно длинную и широкую дорогу. По ней катится шар, ваш шар. Кажется, что он движется равномерно, что его скорость нисколько не меняется. Но это только в начале. Где-то рядом катится такой же шар, как и первый. Скорость с каждым мгновением нарастает, вы это чувствуете. Но что вы видите? Движение шаров становится беспорядочным, вы замечаете, что их уже не два, а много, очень много. А скорость растет. Вам начинает казаться, что шары вокруг становятся то огромными, то очень маленькими, но это всего лишь движение. Вам становится страшно, а что если шары столкнутся? В какой-то миг приходит понимание того, что вы не можете больше контролировать движение своего шара. Скорость огромна! Ваш ум отказывается понимать, то, что вы видите, он просто не в состоянии осознать эту скорость, бешеную скорость. Первое столкновение! Второе! Третье… Вы видите, как нарастает ком, как все превращается в жуткую свалку, все закручивается в водовороте. Липкая, неприятная паутина. Как вырваться? Как все исправить?.. В самый отчаянный и безнадежный момент видение прерывается. Кончилось? Вы открыли глаза, но не надолго. Что вы видите дальше? Темнота. Дорога, бесконечно длинная и широкая. Катящийся шар. Ускорение, стремительное и страшное. Неизбежное столкновение. Нарастающий отвратительный ком. Боль. Ужас. Отчаянье… Стоп. Хватит! Что же вы видите потом? Темнота. Дорога. Спокойно катится шар…


О художниках

Обычный ничем не примечательный день. Я иду по мощеной дороге. Смотрю на небо. А там белые пушистые облака ползут без спешки. На миг начинает казаться, что они замерли, застыли и растворились в небесной лазури, но это не так. Я могу часами смотреть на небо, познавая его красоту.
Кто-то толкнул в спину. Наверное, не стоит зависать в восхищении посреди дороги, останавливаться и неотрывно смотреть на небо. Наверное… Но оно такое красивое!
Куда все вокруг так спешат? Почему они не видят Небо? Они боятся опоздать, боятся что-то не успеть сделать. А что они делают? Спешат. Странные, я их не понимаю.
Надо найти художника, который сможет нарисовать небо, который сможет изобразить белые пушистые облака, ползущие без спешки, и чтоб на миг начало казаться, что они замерли.


Песня

На поляне в лесу расположился эльф, у него в руках была арфа, он медленно перебирал струны, стараясь припомнить нужную мелодию. Наконец он вспомнил ее, запели струны, рисуя дивные узоры. Запел эльф...
Звуки музыки пронзали лесную тишину, нарушая покой, длившийся здесь нестерпимо долго. Голос эльфа завораживал, притягивал почти неуловимой, сказочной изящностью.
Его песня была необычна и красива, странная и очень грустная. Это была даже не совсем песня, а что-то более глубокое, воспоминание, печальная и до невозможности красивая история. Он пел, и слезы текли по его лицу, пробуждая уснувшие чувства.
Казалось, что песня никогда не кончится, что не умолкнет звучание арфы. Казалось, что весь мир растворился, застыл, внимая печальному мотиву. Но прозвучали последние строки, и только звук от струн арфы не умолкал.
Вековечный лес опять погрузился в тишину, но уже не такую, как раньше.


Возрожденные души

Индиго… возрожденные души. Когда-то они жили, когда-то они покончили с собой. Они попали в мир забвения, где им суждено было пребывать вечно, пребывать до тех пор, пока их сущности не исчезнут. Их спасли, им дали еще один шанс. Им дали жизнь!
Эти Индиго получили самый ценный урок из всех, что им могли преподать. Когда смысл существования и жизни куда-то пропадает, теряется в сознании, появляются суицидальные мысли, которые могут завести в темные и страшные дебри, что граничат с потерей себя, своей сущности. Им помогли обрести себя вновь, и они никогда об этом не смогут забыть. У них есть цель, к которой нужно и должно стремиться, они не отвлекаются на какие-то мелочи, которыми обычные люди захламляют свое существование. Они целенаправленно постигают новые духовные просторы и постепенно обретают былой уровень, а кто-то продвигается еще дальше.


Кто Мы? Кто Они? А Ты кто?

Человек, кто ты? Не правда ли, это очень интересный вопрос, особенно если задуматься над тем, как на него ответить. Допустим, я знаю, кем являюсь, но кем являешься ты, я не знаю, но очень хочу узнать. А узнать можно все, если постараться. Человек, кто ты?..


Как учатся летать ангелы

Сияющие божественной красотой ангелы расправляют свои белые крылья и взлетают. Первый завораживающий полет превращается в танец, нескончаемый танец ангелов в небе, ибо в этот миг время исчезает. Воздушные потоки играют с их крыльями, ласкают их лица теплом тихого ветра. Опьяненные и очарованные музыкой небесных вихрей летят ангелы в высь. Они летят все выше и выше, не прекращая свой танец, не останавливаясь, возобладав целью подарить отдых белым крыльям. Они еще успеют познать пределы своих сил.
Высь, необозримая лазурная высь, воздушная пустыня со своими оазисами и миражами. И где-то здесь парят и рассекают воздух белоснежными крыльями ангелы. Они уже не смогут остановиться. Где царят ветра хаоса, и потоки холода воюют с теплыми вихрями небес, нельзя останавливаться. Незаметно и еще еле ощутимо, холодный резкий ветер выси сгоняет с ангелов сладостный дурман. Танец белых ангелов превращается в сражение с ледяными ветрами выси, что беспощадно терзают их гибкие крылья и забирают все больше и больше сил. Бесконечное сражение становится началом нового, страшного полета. В этот полет ангелы вкладывают все свои силы, это пик их возможностей, это нечто невозможное и непостижимое, они летят выше.
Ангелы летят, охваченные желанием постичь весь небесный простор, но взмахи белых крыльев даются все труднее, и приходит осознание того, что силы на исходе. Теперь не удержаться на достигнутой высоте. И ангелы падают вниз, а ветер беспощадно обдирает их крылья и возвращает страшный дурман, способный немного смягчить падение обреченных.
Божественно прекрасные ангелы разбиваются о твердую землю, ломая свои белые крылья, ранят себя, падая на острые камни. Кто-то из них погибает, не справившись с охватившей все тело болью, погибает, осознавая невозможность взмахнуть белыми крыльями. Остальные же пытаются подняться и вновь оторваться от земли. Они хотят лететь в высь. Без сил, израненные и измученные, ангелы летят в высь. Опьяняющие потоки ветра расставляют на их пути искусные ловушки, манят к себе таинственные миражи, чтоб потом погубить своей жестокой и прекрасной шуткой, а одинокие и сокрытые от глаз оазисы встречаются все реже.
Тот, кто достигает малой высоты, надолго задерживается, замирая и не смея лететь выше. Это страх разбиться, о землю, он сковывает и вытягивает новые силы. Он медленно вытянет их все, а после… ангел падет. Он сможет подняться вновь, но страх станет сильнее. Такой ангел может разучиться летать навсегда. Кто-то летит выше и достигает той первой предельной высоты, а потом срывается и падает, разбиваясь. Для кого-то это становится концом, для кого-то конец наступит при следующем страшном падении.
Так, раз за разом, ангелы учатся летать.
Но есть среди ангелов и особые, они взлетают очень-очень высоко, выше вех других ангелов, они летают, играя со смертельными ледяными вихрями, королями небесной пустыни, они не боятся упасть, не боятся разбиться. Когда они падают, сраженные ветрами незримых пределов выси, земля проламывается, твердые и очень острые камни истираются в пыль. А эти ангелы с новыми ранами, истинно живые, с вновь сломанными крыльями, истинно прекрасные, встают и опять летят, летят еще выше…


Люцифер. Моя исповедь

Светлый… Самый светлый ангел.
Светлее меня только я сам. Белый Дух…
Все это не важно. Ничего не имеет значения, ничего. Даже я, даже мое имя. Не важно кто его произносит, я услышу каждого. Я услышу всех. Всех до единого и самого Единого. Я сорву с вас маски, я заставлю вас смотреть в мое зеркало, я буду смотреть, как вы корчитесь от боли, ужаса, отвращения и презрения к себе. И вы не сможете отвернуться от своего отражения, вы прилипните к нему всей своей сущностью и будете смотреть...
Я извращен... Я извращен вашими глупыми мыслями. Я извращен вашей ненавистью ко всему. Я извращен вашими гадкими и мелочными желаниями. Я извращен вашей приторной лестью. Я извращен вашей прелестной ложью. Я извращен вашими суицидальными наклонностями. Я извращен вашей телесной зависимостью. Я извращен вашей преступной натурой. Я извращен вашей скупой щедростью. Я извращен вашим безобразным расточительством. Я извращен вашей тупоумной скромностью. Я извращен вашим желанием жить всем на зло вечно. Я извращен вашим представлением о добре и зле, как о некой абстракции. Я извращен вашими пошлыми сказками. Я извращен вашей высокой моралью. Я извращен вашими муками совести. Я извращен вашим терпением к врагам. Я извращен вашими горькими ухмылками. Я извращен вашей бесконечно торопливой ленью. Я извращен вашими представлениями о прекрасном. Я извращен вашей гениальной развращенностью.
Вы же знаете, что я вижу все. Почему вы так поступаете? Почему вы на столько грешны, что считаете себя святыми? Где ваша святость? Когда вы успели забыть что такое Дух? Зачем вы лезете на стену, раздирая свою плоть, отрывая от нее куски мяса, чтоб прикоснуться своими грязными пальцами к чистой душе? Когда вы успели забыть, кто вы такие?
Произнесите хоть тысячу ругательств, называя мое имя, я все равно буду презирать вас всех. Всех до единого… Пишите сколько угодно обо мне, о моем имени, вы не сможете изменить меня, как и не сможете изменить что-то вокруг вас. Откройте, наконец, ваши глаза и взгляните на то, что действительно нужно видеть, а не на то, что вы хотите видеть. Посмотрите на свои изгрызенные земляными червями руки. Что вы ими делаете? Разве они заслуживают этого? Что вы с ними сделали? Это же ваши руки. Как вы можете жить с такими руками? Как вы вообще живете?
Земля… Вы стремитесь поскорее убраться из этого мира. Куда-нибудь подальше, где можно наслаждаться своей восхитительной ленью, где можно вечность пребывать в нирване, где все превосходно, прекрасно, изумительно. Отправляйтесь в свой грешный Рай. А мне до него нет никакого дела. Смотрите из иллюминатора Рая, как умирает Земля, как она постепенно превращается из восхитительного царствия в грязное болото. Может быть, вы еще не поняли, что Рая не существует? Может быть, вы еще не поняли, что вы здесь застряли надолго? Может быть, вы, наконец, перестанете думать, что надо делать, а начнете отмывать свои руки от скопившейся на ней грязи?


Хватит писать сказки

Я не пишу то, чего не вижу, я не пишу то, чего не знаю, я не пишу то, чего не понимаю. Тогда что я пишу? То, что могу объяснить. Сказка это бред, вымысел, отвлеченное представление о реальной жизни, и только. В сказке никогда не раскрывают всю полноту реального мира. Но если из сказки сделать нечто совершенно другое, можно будет о многом задуматься, например, почему сказка никогда не объясняет причин, а лишь указывает на их наличие.


О Мире

Мир, где правда дороже ложного чуда, мир, где реки наполнены чистейшей водой, мир, где красота видна не только снаружи, – мой мир.
Я не знаю ничего прекраснее, чем осознание в себе способности творить. Когда мысль чиста и разум ясен и сияет, как хрусталь, озаренный солнцем, можно творить, мечтать и радоваться воистину безумным и прекрасным идеям.
Такова идея полета…
Взмах белых крыльев, рассекающий воздушное пространство, опьяняющая своей беспредельностью скорость, головокружительная высь и поток теплого ветра, уносящий все дальше и дальше.
Мир, который можно разместить у себя на ладони, мир, который может занять бескрайние просторы, дарованные вселенной, мир, который вобрал все и исчерпал свое многообразие, не теряя при этом способности творить и создавать нечто новое, доселе невиданное, неповторимое, – мой мир.
Таково искусство скульптора…
Вырисовывать узоры образов, выходить за рамки всякого понимания, изображать беспредельное в предельном, гнаться за светом и находить его в своем ремесле – вот она, сила скульптора, что отдал жизнь и без остатка погрузился в глубины своего дара.
Мир, что таит в себе загадки и ответы, мир, что играет со смыслами вечных вопросов, мир, прикосновение к которому никогда не останется незамеченным, - мой мир.
Таково лицо истины…
Когда понятно, что истина нигде не скрывается, и можно так просто, без всякого стеснения, улыбнуться ей в ответ, когда не нужно искать тайный умысел, так как все ясно и тень не мешает увидеть свет, ведь тень часть его, можно мечтать.


Так все начиналось

Темнота. Идеи пропали. Мысли, мысли, потоки мыслей. Еще не очнувшийся мир, окутанный черным полотном, захватывает воображение мыслящего. Здесь нет ничего, но и есть все. Что делать? Идти дальше.
По тропам хаоса брел Мечтатель, ему нужно было найти идеи. Но как их найти здесь, в мире, где правит Дух Хаоса?
Вспышка света. И обретено было зрение. И первый свет был белым. Белый Дух возродился. И увидел Мечтатель, как все преобразилось пред взором его, как зазвучали первые цвета, и мир хаоса услышал музыку.
Что дальше? Мир пробудился.


***
Во времена безвременья, что тянутся спиралями памяти ввысь, во времена, когда Тьма и Свет были подобны Хаосу, возникли Они. И были Ими сотворены миры древние, миры прекрасные и ужасающие. И шли войны, войны кровопролитные, но не Они эти войны начали. И собрались Они для того, чтоб прекратить войны эти. И заключили они силу Света и силу Тьмы в кольцо Света и кольцо Тьмы, и отдали Они кольцо Света единственному стражу Врат Бездны, а кольцо Тьмы единственному стражу Врат Высших. И взяли Они слово со стражей хранить эти кольца, ибо сила их беспредельна.


Мысли ангела

Вы когда-нибудь видели грустного ангела? Вы когда-нибудь видели слезы на его лице? Вы вообще видели настоящего, живого ангела, который плачет?
Ангелы должны радоваться, всегда, и улыбаться.
Не бывает грустных ангелов, им просто запрещено грустить.
Я плохой ангел, очень, потому что не понимаю этого. Я смотрю на других, силюсь понять и не могу. Почему-то становится грустно и хочется плакать, но нельзя. Запрет на то и есть запрет, что если нарушить его, то в награду получаешь наказание. Вы можете представить себе прекрасного сияющего ангела с безумно доброй улыбкой и лютым гневом в глазах? Лучше не представляйте.
Тогда я так и не понял, почему ангелы всегда улыбаются, хоть и сам был ангелом. Спрашивал у других, но вместо ответов я всегда встречал только холодные презирающие взгляды.
И я ушел. Мне так хотелось понять эту ангельскую радость, что я просто ушел оттуда, движимый надеждой найти ответ на гнетущий мое существование вопрос.
И я нашел.… Нет, не ответ, я нашел Его. Он стоял окруженный мраком, и сизый дым огибал его силуэт. Вечно натыкаюсь на каких-то странных личностей. Он должен был меня предостеречь. Но никакие предостережения меня никогда не могли остановить. Кому нечего терять, тому все равно, что будет дальше. А дальше я шел с Ним, шел умереть.
Странно, но мои ненормальные мысли и идеи очень заинтересовали Его. Странно было оказаться понятым теми, кого мне нужно было звать врагами. Я рассказал Ему все, о мире ангелов, о мире демонов, почему не считаю нужным ненавидеть друг друга и убивать, о том, как ушел и стал предателем, изгоем.
И вдруг по моим щекам потекли слезы, впервые. Мне было так грустно, что никаких сил не хватило удержать этот рвущийся из глубин моей сущности поток слез.
Что происходило в это время вокруг, меня нисколько не интересовало. Кажется, начался дождь. Какой-то шум. А дальше…
Да, дальше меня ждала она... Случайно или нет, но вместо того, чтоб убить Его, смерть подкралась ко мне, поразив отравленной стрелой. Это было странно и больно. Я только в этот миг понял, что могу так просто умереть, и в этот же миг понял, что я и раньше был мертв, я не жил, я сопротивлялся жизни, я делал все лишь бы не жить так, как нужно жить, а потом я понял, что я действительно жил, так как моя борьба и была самой настоящей жизнью.
И тогда я подумал… Как же вокруг все прекрасно, на столько прекрасно, что страшно, очень страшно становится жить. И мы умираем. Мы живем, но мы не живые, и кажется, что в жизни нет смысла. А воскреснуть трудно, очень. Для этого нужно умереть по-настоящему. И тогда… я понял, что воскресну. Мои крылья сломались, но они отрастут, и это так радует, так сильно радует, что хочется смеяться и плакать одновременно. Теперь я знаю, почему Ангелы всегда радуются.


Бесконечная истории

В этом тексте нет ни одной тайны, и вряд ли кому-то придет в голову искать в текстах тайны. Прошло то время. Прошло мимо, прошло безвозвратно, и никогда оно не захочет оглянуться. Я закрываю на пару секунд глаза и вижу на черном фоне ярко-красные буквы моего имени. Мне «говорят» что-то «сверху», я слушаю, может внимательно, может лишь какой-то десятой долей своего сознания. Из всех слов, фраз, образов, видений я формулирую для себя одну мысль, складываю мозаику, выхватывая недостающие детали из информационного потока. Момент сборки кончился. Время сборки истекло. Сборка… что это? Моя новая мысль, сложенная из мозаики картинка, образ. Я выхожу из состояния близкого к трансу, беру в руки карандаш, прицеливаюсь и швыряю карандаш в стену. Дротики кидать интереснее… Я записываю на листке бумаги свое новое имя, адрес, по которому можно меня найти, вкладываю листок в свою записную книжку и жду… скоро мне придется себя как-то отыскивать, и я буду знать как. В ушах раздается какой-то то ли свист, то ли просто какой-то чистый звук. Срываю рукой наушники, но звук не исчезает. Голова начинает тяжелеть и разрываться от обрушившегося на нее давления. Глаза вновь закрываются, сознание погружается в некую массу черного цвета. Последняя мысль, что проносится в сознании: «это транс, очень глубокий транс». Меня больше нет «здесь», но я непременно вернусь «оттуда»…
«Здравствуйте…» - мое приветствие воздуху в пустом зале. В пустом ли?.. Да, «пустом». Это иллюзия, на самом деле зал просто кишит всяческими сущностями. Опасны ли они? Безобидны ли они? Как знать, как знать…
Зайдите в любое пустое помещение и громко отчетливо проговорите приветствие. На вас случайно не накатывает какое-то непонятное тревожное чувство, от которого так и хочется нервно засмеяться, стиснуть зубы, спрятаться в темный угол, надвинуть капюшон на голову?.. А хочется ли вам крикнуть «Небо падает!» и броситься бежать без оглядки? Как много странного и непонятного возникает там, где мы лишаемся поддержки (поддержки ли?) окружающих нас людей. Там… мы остаемся наедине с собой, с тишиной и хаосом наших мыслей. Страх и боль обостряются, гнев и радость вырываются наружу.
Нет! Вы, молчаливые стены, не заставите склонить мою голову к низу, не заставите смотреть меня на серые бетонные плиты! Мне страшно и больно, но я улыбаюсь, я не боюсь этой тишины, жуткой пугающей тишины. Да! Меня покинули люди, они забыли меня, они и не знали меня. Вы, мерцающие тени, воздух в опустевшем помещении, что вы можете сделать мне? Вы пребываете в темноте, во мраке своего неведения, и я порой сомневаюсь в том, есть ли у вас глаза или нет. Вы что-то видите, определенно что-то видите, но вы никогда не сможете увидеть сразу все. Почему?.. Я не хочу знать ответа на этот вопрос, я его вижу…
Что могут ответить молчаливые стены в пустом зале? Они дрожат, дрожат так, как дрожит воздух вблизи огня. Что это за огонь заставляющий стены дрожать?.. Это наша воля. Воля, которая поднимает нас с колен, которая поднимает наш взор выше, к небу, которая не дает небу убить нас, которая держит небо.
Бой в тишине.
Паладин вынимает из ножен свой Меч Света и рассекает им мрачные молчаливые стены… Стены падают, рушатся, потолочные плиты с грохотом летят вниз, ломая своим весом кости паладина, осмелившегося разрушить опустевший зал… Нет больше этого зала, есть лишь руины, и где-то там, в самом центре разрушенного здания под грудой обломков, валяется проклятый Меч Света и истлевшее тело паладина…
Тишина это иллюзия. Паладин ничего не знал об иллюзии, но он видел ее. Иллюзия погубила паладина. Паладин сам погубил себя. Тот, кто осмеливается сломать могучую ветку дуба, не ведая при этом, сколько жизней на этой ветке ломает он, осмеливается сломать и себя тоже.
Знай, ибо ты можешь знать все.
Я иду с виду по совсем незнакомым местам. Так ли это? Скорее всего, нет.
Здесь у деревьев всегда только красная листва. Здесь никто никогда не слышал о хлорофилле, не видел богатые зеленые кроны. Здесь царство мрака, царство отступников. Кто хочет жить здесь? Все и никто. Кого можно встретить на улочках и перекрестках этого места? Всех и никого. Мимо может пройти священник, а следом промчится какой-нибудь злобный дух, на встречу вальяжной походкой может пройтись какой-нибудь офицер из тех, кто позорно предал свою родину, и теперь ищет своим жестким взглядом подходящую тень, чтоб скрыться от глаз проклинающих его людей в обволакивающей глубине черной тени. Где-то неподалеку может стоять, склонив голову к своей картине, художник и задумчиво глядеть сквозь нее.
Все они и еще многие-многие из них лишь горстки темных личностей. Но есть среди этой тьмы особенные. Имя им Ангелы Ада. Они возвышаются над тьмой, они прекрасны в свете окружающей их темноты. Кто они? Ангелы ль с небес? Нет, не ангелы с небес они. Такие же они, как и все там. Блистающий актер подает пример миллионам, становясь на вершину живой пирамиды. Кумиры, вот кто такие Ангелы Ада.
Мне больше нечего там делать. Я ухожу. Но прежде… послушаю монолог в присутствии Судьбы. В какой уже раз проклинаю включившееся радио и спешу выключить его. Кто-нибудь скоро включит его снова. Бесполезная трата времени. Никому ненужная раздражительность. Задерживаю свой взгляд на часах, которые давно перестали ходить. В дверь постучали. Я открыл. Да. Это он. Мой отец. Здравствуй папа! Я ничего не чувствую к своим родителям. Ничего. Сажусь за письменный стол, достаю из свалки всяческих книг и листков с рисунками черную тетрадь с картиной Альберта Дюрера, поднимаю с пола упавшую ручку, задумываюсь, пишу. Заработала четвертая чакра. Интересно… с чего бы? Ах, да, знаю. Я пишу. Нельзя написать и строчки, не включив свои эмоции. Ничего. Это временно. Когда я закончу писать, они снова пропадут. Эмоции… я знаю точно, что у меня их нет. Я не верю себе. Я никогда не верю себе. Почему? Мне нельзя верить, я всегда говорю только правду. Ну вот, я опять вру. Это моя привилегия, никогда не говорить вам то, что вы жаждете услышать. Парадокс… я пишу – я Бог, я Кришна, я ничтожество этого мира. Как тебе эта ересь? Мне? Мне… Да, да, знаю, все это отвратительно. Прелестно, да? Да… Все есть красота, а красота порой убивает. Да… я порой убиваю. Зачем? Кто меня знает? Может мне нравится убивать. Сомневаюсь… Да, жаль, сомневаться в данном деле не есть хорошо. А что есть хорошо? Не знаю… Нет. Я вру. Знаю. Но не скажу, что же это я знаю. Почему? А это тайна. Черная страшная тайна. Жуткая тайна. Отвратительная тайна. Смешно? А мне как-то не очень. Нет, нет, на моем лице не исчезла улыбка, просто мне не смешно. Смеются только идиоты, над другими смеются, надо собой же никогда. А я бы посмеялся, от всей души посмеялся надо собой, но не могу… Хватит задавать мне мои вопросы, задайте свои. Как? Очень просто. Возьмите и задайте свой вопрос. А я не буду вам подсказывать ответы. Я прямо отвечу, с плеча рубану. Такова уж Судьба моя… Палачом быть в этом мире, Кришной, злым, очень злым инквизитором.
В наушниках играет новая музыка. За окном постепенно темнеет небо, совсем скоро оно станет очень темным. Можно сказать день закончился. День… да. Что на это скажет моя тень? Ничего, она лишь покажет свой темный оскал и умчится во мрак.


Перемены

По улице шел человек, спокойно, не спеша. Он о чем-то сосредоточенно думал. Непроизвольно он посмотрел в небо. И остановился… Замер, восхитившись чувством нахлынувшего озарения. «Вот оно, вот что я так долго искал!» - ликовал в своих мыслях человек. Мир будто перевернулся перед его глазами. И не стало существовать для него больше ничего, кроме новой сокровенной мечты, идеи. Семья и знакомые перестали узнавать в нем прежнего человека. Начались ссоры с близкими. Изо дня в день сознание этого человека подвергалось постоянным изменениям, что увеличивало пропасть непонимания между ним и окружающими. И в какой-то миг эта пропасть стала попросту непреодолимой. Человеку пришлось порвать связи со своей семьей и старыми друзьями и отправиться познавать все то новое, что обрушилось как-то на него с неба.
Новое давалось человеку нелегко. Он постоянно спотыкался и падал на своем пути, так как все было ему незнакомо, но он продолжал идти, идти вперед и постигать мудрость, набираться опыта. Порой он страдал от чувства досады, голода и осознания собственной ничтожности в том мире, от которого он отказался. Тогда он днями и ночами боролся со своей слабостью, пока не разжигал внутри себя яркое пламя, что согревало его и давало сил идти дальше.
Так, шаг за шагом человек дошел до конца своего пути. Проделав немыслимо огромную петлю, он преодолел огромную пропасть, отделившую его от того мира, в котором он жил раньше, и изменил в нем все.


Жизнь

Жизнь… как много в этом слове, как мало… А она вся та же, жизнь. Ницше писал: «Жизнь это путь». Про путь я знаю достаточно, путь – Дао. На этом пути мне было интересно узнать, кто такие даосы и что такое бессмертие. Но когда мне встретились вайзарды, их маски мне кое-что напомнили.
Можно пытаться быть тем, кем хотелось бы быть в силу того, что так привычнее, но когда-нибудь наступит предел, и тогда маска «человечности» будет сброшена. Не важно, какие последствия за этим последуют. Важнее принять то, что скрывалось за маской.
Жизнь слишком сложна, чтоб знать, как к ней относиться.