...

- Доброй ночи, девочка. Ты все еще обижаешься на меня?( Голос в телефонной трубке дрожал. Не было привычных ноток самоуверенности и твердости. Словно вопрос был задан другим человеком, просто с очень похожим тембром.) - Да н-нет, наверное. Не знаю... Скорее всего нет. Потому что уже не больно. Что ты хотел?
- Я хотел узнать только одно. Ты все еще веришь в сказки со счастливым концом?
Такого вопроса она никак не ожидала. Все, что угодно... Про личную жизнь, про детей, про работу... Стандартный набор для людей, которые долго были вместе. Но сказки... - Наверное. Верю. Это все?
- Нет. Просто...( В голосе явно читались волнение и легкий страх.) ...просто у нашей сказки не было конца... Ни плохого, ни хорошего... История о Мастере и Марго оборвалась на середине...
- Серьезно? Я думала она закончена и забыта. По крайней мере, я приложила к этому максимум усилий. (Она пыталась придать тону язвительности, но, видимо, проникнувшись его настроением не смогла. Получилось скорее грустно, чем колко.)
- Ты думаешь у тебя получилось?
- По крайней мере, я на это надеюсь. Сказок с меня довольно. Я пытаюсь писать новую повесть. Получается неровно и с помарками, но, сам знаешь, что стиль вырабатывается со временем. Был бы хороший сюжет. Верно?
- Верно. Но разве совсем нет волшебства? Неужели все так скучно?Хорош, судя по всему, главный герой.( Голос в трубке стал привычным. Видимо, он сумел взять себя в руки.) Знаешь, девочка, скорее всего, это потому, что ты...
Она не слушала его. Голос, пробив защитную броню сознания, спровоцировал воспоминания. Ей показалось, что он обнимает её сзади. Она буквально почувствовала его дыхание, услышала биение его сердца. Картинки появлялись перед глазами в режиме слайд-шоу. Вот вечер их знакомства, когда он перепугал её насмерть. Не часто в пустом парке встретишь человека, который пообещает спрятать тебя так, чтобы никто больше никогда не нашел. Вот 13 роз, приклеенных к перилам в её подъезде, символизировавшие 13 недель "спокойной" жизни. Вот первая боль от удара по щеке и возможность выбора. Принять его со всеми его странностями и увлечениями или уйти. Вот она, полюбившая боль и назвавшая его своим Мастером. Вот он на одном колене, протягивающий ей коробочку с кольцом и назвавший её своей Марго. Вот так и не ставший их общим дом, четыре года бывший её крепостью. Вот он, обнимающий её во сне и улыбающийся спросонья, потому что она рядом. Вот они, мечтающие о том, как будут жить вместе. Вот он... Последний момент вырвал её из воспоминаний. Боль снова пронзила сердце, слезы градом покатились по щекам.
-... в общем, я позвонил сказать, что все еще только будет.
Она не могла понять его слова. Что будет? У кого? С кем? Переспрашивать было чертовски неудобно.
- Я тоже надеюсь, что все еще будет. Все будет хорошо. И у тебя, и у меня. Даже по отдельности.
- О чем ты? Я говорил, что фестиваль из-за которого ты так переживала, думая что пропустила, перенесли. А ты... Ты меня не слушала?( Он вздохнул.) А только что говорила про какую то новую повесть...
Она повесила трубку, не дослушав. Прошлое, как ни крути, не отпускает никого до конца. Но все же пора подумать и о настоящем. В строку поиска Гугла она вбила уже привычную строчку - "Кружки с кофе. Картинки". Потому что главный герой новой повести непременно должен был получить такую с утра. И улыбнуться...