Там, где небо сливается с горизонтом, где много зелени и нетронутый лес, есть пруд.
Жил маленький головастик. Конечно, он был не один в этом уютном голубом пруду. Там было много обитателей. Внешне он был такой же, как и другие головастики: большие глаза, круглая голова и длинный хвостик. Но как спускался вечер, и все головастики ложились на дно, он выплывал вверх, плыл к берегу и ложился на травинку, спускающуюся в воду, и так лежал часами, глядя на небо.
Он не знал, что это – небо. Он видел, что наверху, высоко-высоко горели тысячи светлячков. Он не знал, что это – звезды. Ему нравилось наблюдать, как они мерцают. И через какое-то время, как ему казалось, он слышит их нежный хрустальный тихий звук.
«Они разговаривают», - думал он. Он знал многие звуки, присущие обитателям пруда, но здесь, наверху, было много интересного. То он слышал какое-то уханье, доносящееся из рядом стоящего леса, то взмах крыльев, то треск веток от каких-то шагов.
Но светлячки на небе, с их дивным тонким звоном, ему нравились больше. Он по временам тоже пытался издать какой-то звук, но у него ничего не получалось, и он опять вслушивался в их звон. Через какое-то время, небо как будто переворачивалось, и он отрывался от своего ложа и парил. Но это было не долго, так как он падал в воду. Он тут же вновь выбирался на травинку, и вновь смотрел на небо, чтобы снова испытать состояние парения. Лишь только дождь иногда отрывал его от этого любимого занятия.
«Когда-нибудь я все равно долечу до них», - думал он и нырял в пруд. Было уже утро.
С.Рычков
Свидетельство о публикации №21204121282
На Проза.ру