До боли знакомый сюжет /жизнь наша/

Не хочется начинать с какой-нибудь самой обыкновенной банальщины, хотя, что ни напиши всё то оно и глупо и банально.
Ну да ладно.
Всё равно начинать надо, пока абстрагируемся, а потом может, и втянемся, я имею в виду и эту историю, а не втянемся, выбросим бумагу исписанную, мало ли этого добра было.
Так вот.
Родился я в 19** году, при чём, не могу сказать, что появлением своим осчастливил кого-нибудь, просто родился, и ладно. Будем надеяться, что дальше будет интересней.
Вижу твою скептическую улыбку, читатель, поверь, у меня не меньше твоего есть на неё причина, но, продолжим.
Как-то бросает нас в мир этот, и не всегда то мы нужны здесь. Слишком много времени уходит на то, чтоб понять это. Слишком много времени уходит и на то чтоб, согласно этого найти смысл пребывания своего на свете этом.
Кто-то уходит в водку, кто-то в литературу. Счастья, это обычно не приносит.
Счастья, в нашей жизни, если вдуматься ничего принести не может, счастье константа временная. Такая же временная, как и жизнь.
Быстротечность жизненная по идее должна снимать с нас многие ограничения, а вместо этого, очень уж много обязательств. До поры это нас раздражает, а потом в какой-то момент понимаешь, эти обязательства и придают нашей жизни смысл.
И вот я сижу за письменным столом. Я сижу и думаю, почему в нашей жизни, которая, по сути, не столь важна, некоторые вещи бывают, не просто важны, а приобретают статус вопроса жизни и смерти.
В таких случаях так хочется ошибиться, но понимаешь глупо так думать, надо, что-то делать, а что не знаешь, и это ещё больше подчёркивает твою глупость, а заодно и бессилие.
Почему бессилие, да потому что немного стоим мы в мире этом. И как не тешь себя тем, что ты слепил себя, закалил характер, или ещё чего. Этим ты только приспособился к миру. А может ты только думаешь, что приспособился, а на самом деле, всё это не более, чем суета.
Суетимся, имитируя жизнь.
Подхожу к окну.
До боли привычный пейзаж.
Июнь. Дождь. Депрессия.
Жизнь, это сложно. Можно конечно писать сказки, придумать и радость и наслаждение, и ещё чего, но как говорилось вначале, это пошло.
Будем придерживаться правды, жизнь это страдания во всевозможных вариантах . Понимаем мы это, не понимаем, не имеет никакого значения.
Впрочем, это уже поэзия.
Веришь, иногда хочется, послать всё куда подальше, смотреть на всё со стороны и ни за кого не болеть, сами разбирайтесь, кто сильнее. Впрочем, это одно из испытаний на прочность. Это ещё один повод пожалеть себя.
А ты учись себя ненавидеть, не равнодушный этот мир, а себя. Зачем?,А зачем ненавидеть кого-то, думаешь это тебе облегчит жизнь, не думаю.
Кстати то же относится к прошлому.
Прошлое нельзя любить, или ненавидеть, его нет. Есть только настоящее, и есть ты, в настоящем, надо жить, учитывая прошлые ошибки.

- Зачем, я это пишу?
Трудно сказать, а зачем я живу? Никто меня не спрашивал, хочу ли я участвовать в этом фарсе, /иначе жизнь, язык не повернётся назвать/.
Я смотрю в окно. Небо, грязная синь над головой, зелень, старая изувеченная яблоня под окнами, собака, и у собак свои сложности, понимаю и не завидую.
Одним словом, жизнь.
Возможно, тебе читатель мой и не нужны страсти эти,/своих страстей хватает/, а, может и сам подобными глупостями занимаешься, я имею ввиду писанину ненужную…

Да нет, это не конец, это только прелюдия.
Продолжение следует, обязательно следует.