Дневник моей боли

ильичёвск
Ильичёвск, город моего детства и юности.
Не знаю, за что так люблю его. Может за воспоминания, легкие и беззаботные воспоминания моей жизни. Тогда всё было легко, исправимо и защищено.
Сейчас это другой город. Дань моде – бизнес. Это маленький Манхеттен, как сказала моя подруга, а Манхеттен она видела. ДА, Ильичёвск сейчас весь в огнях, бутиках, фонтанах и дорогих кафе. Сплошной праздник. Островок счастья.
Но мне дорог город моих воспоминаний, когда он был ярким но от солнца, шумным , но от первомаев. И кому это всё мешало?
Город, в котором не было зимы. Сплошные тяжёлые туманы, выползавшие по утрам из моря на город, заполонявшие все уголки и каждую щель. И был не то дождь, не то пыль от дождя. Всё покрывалось этой мелкой водяной пылью. Она спускалась по ворсинкам пальто и впитывалась, доставая до самих костей. Ветер рвал зонты и капюшоны. Тогда не было пуховых курток и удобных стеганых пальто. Мне повезло. У меня было пальто с капюшоном в яркую красно-желтую клетку, с огромными карманами. Я пряталась в капюшон и оттуда поглядывала на мир. Мне казалось, что я в пещере. Тёплой и уютной. С тех пор я, наверное , и люблю очки и капюшоны. Ощущение закрытости от вне. Успокаивает.
Может от этой постоянной сырости деревья в нашем городе росли мгновенно. Зелёные дворы. Дворники тогда возле домов высаживали цветы, и самым большим счастьем было
когда тебе доверяли шланг для полива этих цветов.
Боже как мы изменились. Тогда сердце переполнялось счастьем, что я поливаю цветы, помогая нашей дворничихе тёте Нине. А сегодня? Ищем счастья. Не ценим простого в нашей жизни. Каблуки, бутики. А тогда босиком в дешёвом халатике…и был счастлив.
Я страшно любила первые дома в моём городе. Это был квартал из длинных двухэтажных домиков, во двор которого надо было входить через ажурные ворота. Почему-то это ужасно волновало. Вроде как не прошеный гость. Внутри этого квартала были ещё домики, поменьше, ухоженные клумбочки, сарайки и огромное количество старушек .Нигде в городе не было столько бабок. Не стариков, а именно бабушек. И дворы были странные, почему то выкрашены в розовый цвет ,а хоз. постройки в жёлтый. Мы с подружкой иногда проходили через эти дворы что бы взбудоражить кровь. Мы шли, а нас провожали бесконечные взгляды всезнающих старух. Это страшно волновало. Одна я туда никогда не решалась войти. Эти дворы есть и сейчас. Загажены донельзя . Разворочены новостройками ловкой фирмы АББО. Бизнес.
Но самое яркое это иностранцы. Одно слово портовый город. Порт дарил нам этих иностранцев. Интересно, что они были узнаваемы мгновенно. Не имело значения, как они были одеты. Узнаваемы и всё. Смешили очень немцы. Волосы , перехвачены в хвост детскими резинками, в длинноносых туфлях…для стриженного под бобик ботиночно-кирзового народа это было весело. Самыми порядочными были индусы. Нищие они, наверное, были ближе нам по духу. Зимой они были в детских курточках, завернутые а шарф и огромных рабочих рукавицах , которые дарили им наши портовские грузчики. Некоторые были со своими жёнами и детьми. Женщины одеты в нарядное сари и резиновые вьетнамки. А на улице зима. Поверх сари детская курточка и синяя от холода.… Жаль их было. А чёрные все были наглые, шумные, вороватые. Вот порода людей. Даже цветом от нас отличаются. У меня был крестник . Максимка был маленький ,года полтора. Отец нёс его на руках и в холе подъезда, только что покрашенного и выбеленного кто-то бросил бутылку с чернилами о стену. Грязное пятно не могло не бросаться в глаза. Малыш видя его каждый раз показывал пальчиком и говорил ,,кака,, ,что значит грязно.
Ему года два. Едем с Одессы в Ильичёвск на электричке. С нами едут негры, сели у меня за спиной .Максимка долго недоумевая смотрел на них, потом тычет пальчиком и говорит-,,Кака,мама-дядя кака.,, Я когда оглянулась просто умерла. Со смеху. Это была истерика. А Лена сидела глядя на них и соблюдала полное спокойствие, только сквозь зубы не шевеля губами просила ,,Люда, перестань, я же не железная,,.
Так вот ,как говорят детскими устами глаголет истина, так оно и есть. Живет Макс сейчас в Нью-Йорке и говорит что все чёрные это сплошная кака .Надо же Бог так народ пометил.
Тем не менее, они были ярким украшением города.
Тогда было время, что в кафе на столиках стояла горчица, уксус, растительное масло, соль и… хлеб. Мы, с друзьями гоняя по всему городу, играя у моря, всегда забегали в кафешку, где поливали хлеб маслом, намазывая горчицей и посыпая солью, наедались вволю. Иногда добрые тетки выносили нам по миске борща. Ничего вкуснее не было. Наверное, оттуда я люблю столовский борщ. Сейчас такого нет. Хотя у нас в городе, где я живу сейчас ,есть одно место, где поминают, а по вечерам собирается местная пьянь и холостяки всех рангов. Там бабуля варит борщ. Ничего вкуснее нет. Ей помогает вечно пьяная Наташка, что они туда добавляют, не знаю, но вкус не забываемый. Как из детства.
Первые настоящие друзья и первые что предали. Это тоже из этого городка .Не было взлётов и падений, но толчки были. Происходило что-то неуловимое, что затягивало душу. А теперь годы спустя меня все сильнее тянет назад, в город моего детства. Жаль, что стал он дорогим. Время такое. Золотой телец правит миром. А ведь как было.…И кому это мешало?