Не отправленные письма. Послевкусие

Ты открываешь глаза в ответ на призывный грохот будильника. Понимаешь, что пора. Пора совершать подвиги во имя трудного счастья. Но ни одна клетка твоего тела не откликается на кромешную тьму и злобный вой ветра за окном.
Осень. Она будит лишь воспоминания о не свершившемся. И - никакой надежды.
Ты продолжаешь таращиться в темноту комнаты, припоминая, что буквально вчера твоя надежда стояла в этом самом дверном проеме, поигрывая манящей улыбкой. Ее коротенький шелковый халатик будил в тебе неистовство желаний. Ее рыжая струящаяся шевелюра будоражила все нервные клетки. Ее взгляд выворачивал тебя наизнанку, а ее стремительные движения заставляли не один раз пожалеть о том, что в юности ты не увлекался спортом. Она была так податлива, нежна и строптива одновременно, что приходилось дышать через раз из-за разбушевавшихся в тебе чувств.
И лишь одно раздражало тебя в ней. Она была безумно молода.

Натыкаясь в темноте на углы, ты плетешься на кухню за порцией утреннего кофе.
По привычке приняв контрастный душ и окончательно проснувшись, надеваешь свой любимый костюм, повязываешь новый галстук и, устроившись в кресле перед монитором, продолжаешь писать очередную главу.
окт.2011