Расказ сатаны.Клеймо

Горячий, до красна раскаленный кусок железа, формой похожий на сердце, лежал в огне. Купленный у старого еврея кузнеца за два доллара, он должен был отрабатывать потраченные на него деньги.
Ведь для чего-то, из многих, выбрали именно тебя. Ты сделан из добротной английской стали, и во всем готов служить хозяину. Может быть, из тебя получилась бы деталь плуга, та его самая важная часть, именуемая ножом. И ты, касаясь земли, медленно полз бы вслед за лошадью, вспахивая поле. Но нет, из тебя сделали совсем другое орудие, и ты стал тем, кем есть. Ждущий вечно своего часа, аккуратно лежишь, замотанный в ткань. Кажешься только безжизненной формой, в виде сердца, и не так уж часто тебя достают. Рожденный забирать свободу, ты так же холоден, как и сталь клинка. Вечно ждешь момента, когда твоя сила заберет чью-то свободу. Но похож ты
все-таки больше на крестьянина, знающего толк в земле, а не на воина. Наверное поэтому, к тебе прикасаются меньше, чем к железу оружия. Но ты нужен не меньше чем оружие, без тебя хозяин не приобретет власть, не докажет свое право на владение чужой душой.
Всего лишь одним прикосновением, оставляешь след на всю жизнь. След, который не смыть, не стереть, не скрыть от чужих глаз, а можно только выжечь. Но это тебя уже не касается. Секундная боль, оставленная тобой, растворяясь по чужому телу, медленно исчезает и тот, кому досталось судьбой её испытать - становится слугой. Теперь он вечно рядом с хозяином, позволяя себе жить только так, как этого захочет сильнее человек. Ты ведь не только подчиняешь его, а еще и охраняешь. Как знать, где лучше? Порой неволя, иногда слаще свободы. Сейчас, через миг, ты опять покинешь огонь костра. Обжигая воздух жаром, станешь ужасом в глазах связанного, вольного
мустанга. Люди, поймав его, привели к тебе на поклонение, будто к богу. Вонзившись в тело, расплавив кожу, ты, оставив след и запах горелого мяса, вернешься вновь обратно в огонь, что бы набраться новой силы. Став всемогущим на этом пиршестве, на котором сама свобода лежит, повинуясь тебе, и ты прикоснешься к ней, не понимая, что творишь. Как же хорошо чувствовать себя богом хотя бы на миг. Быть от этого пьяным, радуясь тому, что такое мгновение было в твоей жизни. Было не ради забавы, а ради собственного я. Как все таки хорошо радоваться, заполняя жизнь этими секундами понимая что ты нужен кому-то на этой планете, в этом черством мире вещей. В мире, где кусок железа, именуемый клеймом, лежит в огне, раскаленный до красна и ждет. Ждет, слушая дьявола, которого никто не замечает, когда же прикоснутся, сотворяя новый грех. Никто не замечал в радостных криках, как исчезала сама свобода.
Прибывшие поселенцы присваивали часть окружающего мира, в надежде стать богатыми. Надеясь стать богами в этом новом, еще не разведанном крае, именуемым Америкой. Костер потухал. Спрятанное клеймо остыло. В наступившем закате люди пили, и радостно кричали в небо, проживая свой день счастливо. Так длилось всю ночь. Сменяя друг друга у огня, они не заметили начавшегося рассвета. Потушив огонь, люди ушли, навстречу озаряющего их огромного солнца, оставляя позади себя пустоту, в которой только родившейся брошенный жеребенок, звал свою маму..