...блины...

Кто думает, что печь блины – пустячное дело, тот, наверняка, не испёк в своей жизни ни единого блинчика.
Печь блины – это священнодействие!
Это – как показывать один и тот же фокус с заранее непредсказуемым результатом. И дело тут не в пресловутом «первый блин – комом…» - комом может оказаться и десятый, и последний.
Нет! Просто та атмосфера блиноделания, тот настрой и та аура, окружающая это действо, заставляют самого прожженного атеиста и скептика проникнутся своеобразным волшебством каждого момента, когда на раскалённом чёрном лике сковороды вдруг расцветает румяно-рыжим цветком рожица весеннего солнышка…
Рецепты у каждого свои.
Выстраданные в долгих попытках добится собственного идеала. Списанные со старых кулинарных книг с личными, проверенными многократно, добавлениями. Бережно хранимые в реликварии пожелтевших тетрадных страничек бабушкины неповторимо ароматные наставления и указания – как, где, что и сколько. На оторванном блокнотном листочке с номером телефона – в спешке продиктовала лучшая подруга, уже бывшая. Или просто – забитые в память с далёкого детства, позволяющие имповизировать, сочинять, вдохновляясь самим процессом…
И Творения получаются – у каждого – свои.
И толстовато-пышные, напитанные пахучим деревенским сливочным маслом, и – с корочками-монетками, разбросанными по всей поверхности, и коричневатые прозрачно-невесомые, которые нетерпеливые пальцы и пальчики, обжигаясь, торопятся скатать в рулетик, и ирреально-бледноватые с лунным пейзажем – с кратерами, морями Согласия и океанами Удовольствия, и несолидно-маленькие коймаки с кисловатым привкусом натёртого в тесто шаропая, и важные полдюймовые оладьи, исходящие струйками пара и запахом топлёного молока. И…
А какая гордость перед домашними, которых – выгоняй-не выгоняй – всё равно будут толпиться на кухне, заглядывая через плечо, толкая под локоть, извиняясь и умоляюще прижимая ладони к груди. Вот они, воровато озираясь, в полной уверенности, что их не видят – тащат украдкой из стопки один, другой, третий – и, счастливо избегнув наказания, стремятся быстрее запихнуть в рот, обжигаясь и шипя от боли, живые, дрожащие, обалденно вкусные творения вашего кулинарного гения!.. И, не дыша, ловят момент, когда вы небрежно-лёгким движением подбрасываете сковородкой блин. И он летит. Переворачивается в воздухе. И элегантно, презирая все законы гравитации, планирует на пышущее жаром ненасытное сковородное лоно! Да! Получилось! Хотя в груди каждый раз возникает холодок неуверенности – всё равно, наплевав на предчувствия и этот самый холодок, раз за разом покоряем и земное притяжение! И самих себя!..
И вот – стопочка, стопка, стопище блинов на специальной деревянной круглой – под размер – доске водружается посреди стола, накрытого, по-праздничному, скатертью. Сразу же появляются розетки со свежайшей сметанкой, вазочки с крыжовенным и смородиновым вареньем, устойчивая фаянсовая дедушкина плошка с тягучим гречишным мёдом, на блюдечке – топлёное масло. Чайные чашки, стаканы - обязательно в подстаканниках, а то как же!.. И – во главе стола – Его Величество Самовар с шишечкой заварного чайника на макушке. Всё. Началось…