Возвращение

Ну здравствуй, моя дорогая город-девушка.
Не помню, когда успели мы с тобой породниться, и уж тем более когда ты стала мне дорога, но ты встречаешь меня с улыбкой.
Да, ты деланно хмуришься, едва сдерживаешь слёзы,но не скроешь ты своей нежности. Я вернулась.
Вернулась из пыльного города-старика Плюшкина с прекрасной спящей душой поэта.
Не смотри на меня с укором, ты ведь тоже тайно влюбленна в него.
 Молчишь?..  Но я тебе отвечу.
Он жив, здоров.
И помнит о тебе. Да... Всё так же ненавидит.
Ты настоящая женщина. Ты берёшь на себя всё, что в зоне твоего взгляда, даже когда не дотягиваются руки. Суетишься, хлопочешь...
Тысячи детей, на всех не хватит времени.
И тысячи тех, кто ненавидит мать. Мачеху. Хочет "свободы", тщеславия. Денег.
Прошу тебя, сдержи слёзы.
Не будь тебя, была бы новая причина ненавидеть. Ты не виновна.
Вот ты уже и старуха...
Не верю. Это лишь маска, обязанность. Сама ли ты выбрала её?
Твоя душа всё ещё скачет по залитым утренним солнцем бульварам, отражаясь вместе с голубым небом в лужах, оставленных моечными машинами, проснувшимися ещё до рассвета. Отражаешься пятнистым хлопковым сарафанчиком, покупаешь эскимо...
Не пытайся казаться старше. Не опускай устало чистых глаз. Может быть в них ещё заиграет солнце, прорвавшись сквозь облака смога?
Слеза... Вторая... Не могу утереть — они с той стороны стекла.
Долго ты терпела...
Плачь, моя милая.
Всю жизнь я мечтала бежать от тебя. Не важно куда.
Любит ли кто тебя по-настоящему?
Но сейчас... Сейчас я вижу тебя. А ты меня.
Мы смотрим друг на друга, убитые людьми, и всё понимаем...