На пороге своего дома

Какое странное ощущение охватывает тебя порой. Иногда кажется, что прожил целую жизнь, а иногда, что и не начинал жить. Жизнь идёт, бежит и ты крутишься в ней, не успевая замечать её. Вот солнечный день, а вот и пасмурный, вот уже и год прошёл. И где ты, когда ты жил и жил ли ты когда-нибудь?
Вспоминается детство, яркий огонёк костра на опушке леса. Пламя трещит и извивается в ночи, сыплются искры, запах жареной картошки. Это всё твоё, это рядом с тобой. И кто-то рассказывает страшные истории, сидя у костра, а кто-то мечтает, и звёзды, они крупные, яркие заставляют тебя умолкнуть и думать о смысле всего сущего, о бытие, о бесконечности Вселенной. А потом приходит длинная, лунная ночь и ты засыпаешь тут же у костра и росыпаешься, когда костёр уже догорает. И опять смотришь куда-то в глубину ночи и думаешь, думаешь.
Как мало ты можешь вспомнить таких вот мгновений твоей жизни. Первые шаги твоей дочери и первый поцелуй. Ночной костёр на опушке леса и восход солнца, когда ты сидишь на краю леса с кистями и красками в руках и зачарованный пытаешься передать красоту летнего утра. И яркий солнечный день, когда ты ленивый лежишь на берегу речки, разморённый от жары и слушаешь её журчание; и тёмный, холодный омут, куда ты ныряешь и вода обжигает тебя. И ветки и листья над головой, когда ты плывёшь, откинувшись на спину и погружаясь в синеву неба. А потом, ты идёшь домой босиком по горячей и влажной земле, и она притягивает тебя, такая добрая и родная.
И есть ли у тебя время, чтобы остановиться и вспомнить, да и нужно ли это? Жизнь бежит и каждый день приносит человеку новое. И его надо прожить, прожить со смыслом, полюбить его. А потом придёт следующий день. И вся жизнь будет собрана из таких вот кирпичиков, которые складываешь ты сам, и от тебя самого зависит, какой ты построишь дом и будет ли что вспомнить на пороге его.