Цветы

Был поздний летний вечер. Где-то невдалеке прошел дождь, и от Москвы-реки тянуло сыростью. Мы стояли на остановке в ожидании троллейбуса. Жена и девятилетняя дочь озябли, и мы втроем, чтобы согреться, затеяли игру. Жена прижалась спиной ко мне, а Светка пыталась протиснуться между нами. Мы успевали повернуться к ней лицом, она бегала вокруг и смеялась.

Редкие прохожие снисходительно поглядывали на нас и улыбались. Только высокий темноволосый мужчина в светлом костюме медленно шел, не замечая ничего вокруг. В руках у него был небольшой красивый букет. В его облике было что-то печальное, вызывающее сочувствие. Поравнявшись с нами, мужчина остановился, какое-то мгновение смотрел на нас и, чуть улыбнувшись, подошел к дочери:
– Девочка, как тебя зовут?

Наша озорная Светланка вдруг, сразу посерьезнев, тихо произнесла:
– Света.
– Иветта? – изумленно переспросил мужчина. На вид ему было лет тридцать.
– Нет! Света! – уже громко сказала дочь и придвинулась поближе к маме. Мужчина беззвучно повторил ее имя и, протянув цветы, сказал:
– Будь счастлива, Света! – и пошел дальше.

Дочка растерянно пролепетала: «Спасибо» и с удивлением взглянула на нас.
Мы с женой молча смотрели ему вслед. Незнакомец шел так же, не торопясь, но что-то в его облике изменилось, он вроде бы избавился от какой-то тяготившей его ноши.

– Не пришла... – нарушила молчание жена. Я посмотрел на дочь. Ее голые худенькие руки начали покрываться «гусиной кожей».
– Света, отдай маме цветы, и давай с тобой побегаем.
– Нет, – прижав букет, затрясла головой дочка. – Мне их дядя подарил.

Тут подошел троллейбус. Всю дорогу дочь не расставалась с цветами, а в гостинице первым делом набрала воды в вазу и поставила цветы на тумбочку возле своей кровати.