Завтра трудный день

Я не пишу стихи. Я прозаик.
Но иногда под утро, в моей полусонной голове невесть откуда берутся рифмованные строки.
Я их не записываю - через пару дней приснится что-нибудь совсем на другую тему.
Может, когда-нибудь даже приснится что-то стоящее.
А сегодня, вполне соответствующее последним событиям моей жизни.

Когда я старым стал и слабым,
Тогда ко мне явилась слава,
Она меня ещё застала.

Дурацкие строки. Но я действительно стал знаменитым.
Завтра в связи с моим предстоящим юбилеем открывается выставка.
Когда-то я и не мечтал об этом. Сейчас же думаю, как трудно мне будет дойти до лифта,
затем преодолеть несколько ступеней и несколько шагов до такси.

Я вспоминаю те дни, когда у меня ничего не получалось с работой.
Печатать мои повести не хотели, учить школьников литературе у меня не хватило нервов,
грузчиком или дворником - здоровья.
Иногда за день я съедал только булочку, растягивая литр обезжиренного кефира на целый день.
Да, ещё был чай. Много. Без сахара.
Но я верил в свою звезду и не переставал писать.
Порой у меня получалось, как в анекдоте, "зарабатывать тем, что пишу письма".
Да, родители помогли мне несколько раз, перевели деньги.
Я сохранил себе одно такое письмо, написанное в 90-е на обороте рекламной листовки и так и не отправленное.

Потом мне удалось устроиться в редакцию писать рекламные статьи.
Было противно. Пока мне не предложили написать о Центре детского творчества.
Можно сказать, я вложил в эту статью свою душу.

Рекламируя товары и услуги, понемногу стал печататься.
Я был молод, доволен собой и счастлив.
Очередной пинок судьбы меня почти убил.

Одиночество. Сейчас уже ничего не изменишь.
Воспоминания обретают плоть и кровь в рассказах.
Наверное, она уже трижды бабушка.
А я всё ещё помню её смех и голос, её руки, усыпанные родинками, её волосы с лёгким ароматом сандала.

Пора спать. Завтра трудный день.

Изображение сделано в Шедевруме.