Котовский и Смерть

Всю ночь пьяный Котовский пел песни. Время его ликвидации не пришло. Вадим неуверенно пощупал лезвие. Можно привыкнуть к смерти, но ужасный запах тлена и кошек... Так пахнет свалка мясокомбината, брошенный город, место падения лайнера.
В тусклом свете фонарика глянул на циферблат. Полдень? Полночь? Когда пришел глухой рокот, заживо похоронивший Вадима Безбочкина, сисадмина и человека, на часах было 11:11 11 сентября 2011 года.
Мистика цифр оставляла надежду на то, что он не один... не один умер. Вчера к нему зашёл старец Зосима, сунул дулю и намекнул, что без святого причастия он нуль - интернированный. Пойдёт котлы чистить, плоть утилизировать. Вадим всё понял, и решил ограничиться в браге.
Заглушая муки жажды, одну за другой грыз он гранулки "Вискаса". Очнувшийся Котовский сходил до кучи цемента, и плотоядно облизнулся. Пришлось налить. Вздохнув, плеснул и себе.
С часами безмолвия звонче становились слова, ярче воспоминания. Тик-так! "Ты ему побольше насыпь, я не скоро буду!" Ухмылки её подруг на пикниках, вылазки по грибы, невинное увлечение чёрной магией.
Ха-ха! Тайный сурвайер Безбочкин, принесённый в жертву демонам! Впрочем, сурвайер может быть только тайным. Форумы конкурентов он избегал. Это - недостроенный погреб. Стены его крепки, замаскированная крышка выдержит попадание. Сигнал мобильника тоже.
Магия и помидоры. Ха-ха! Дача три ляма стоит. С погребом. Который никто! никогда! не найдет. Готовить заливное для покойника. Кататься с ним на мотоцикле! Нет предела... как там сказал Маркс? А недурная будет компания! Не считая запаха. Будь я жив, я бы этих ребят-корейцев, что на полчаса в гроб ложатся, я бы... Вадим беззвучно заплакал. Вхлам пьяный Котовский неловко влез на колени.
"Аве Мариия..." - Небесные звуки рождались в глубине вулкана, и лёгкое тело Вадима, качаясь на волнах сердцебиения Солнца, плыло туда, где в дорожках утреннего света мама заваривает чай и пахнет вишней.
Проснувшись от воплей Котовского, Вадим вскочил и заколотил в броню люка: "Люди!Люди!".
Дрожь, скрежет. Взрыв света. "Не венчан!" - гремит старец Зосима. Пчелы. Масоны. Чёрный сентябрь. Ледяная вода. Чужие люди.
- Димчик!!! Жив! В милиции была, в церкви была! Ты же вроде на семинар уехал? Хорошо, Тамарка звонит - Котовский ваш пропал! Дура же я, сказала, чтоб компост у забора ссыпали! Честное слово, колдовать больше не буду! Попу обещала! - Да фиг с ним, с попом! Живы... И меня прости.