История об одном человеке

Человека, о котором я сейчас расскажу, нельзя назвать красивым. У него не белые длинные волосы, нет красивого носа и рта. Он невысокого роста и фигура у него не Аполлона. Его глаза не цвета морской воды и в них не отражается голубое небо и облака. Он обычный человек, которых тысячи. Он ходит на работу, вечером возвращаясь домой уставшим, и мечтая только о тишине, покое и сне, равным восьми часам. Он слушает попсу вперемешку с бардовскими песнями. И, конечно, он грустит, мечтает, думает. Человек, как и мы с вами. Он не душа компании. Он не пишет мемуары, не сочиняет музыку и не рисует смешные картинки. Может, у него и нет таких особых талантов, но он прекрасен свой душой.
Где он живет, думаю не важно, назовем его Малую Родину: Город N. Город дождя и холода, мрачный, с такими же "серыми" прохожими. Как его зовут, не играет значения. Имена никогда не запоминаются, они остаются в памяти только близких людей. Нам дают их, чтобы обозначить: мы не пустота. Мы встречаем много людей с разными именами. Позже мы забываем их, и в памяти остается только светлый образ человека, раньше идущего вместе с нами по Дороге Жизни. Я назову нашего главного героя Человек.
Человек живет в обычном городе, в обычном доме. У него нет роскошной загородной виллы, машины с шофером. Он не ходит в казино и не общается со знаменитостями. Его дом старый, немного покосившийся от времени, и в нем пахнет камнем, землей и мокрыми листьями. В квартире у главного героя, который раньше был моим знакомым, живет старая облезлая кошка, которую он очень любит. Он много чего любит: крепкое кофе по утрам и книга Артура Конан Дойла. Еще нравиться вид из окна и лес.
Живя в городе, где много людей, он всегда находит взглядом одного человека, а потом сидя дома вечером, за чашкой крепкого кофе, он думает о случайном прохожем. Как живет, например, та полная дама преклонных лет, с вызывающе накрашенными красной помадой губами, с большими серьгами в ушах, смешной шляпе, в меховом пальто.
Сейчас наш Город N укутан снегом, и ветер на улице такой холодный. Он сидит и смотрит на горящую веселым пламенем свечку, которую он зажигает каждый вечер, думает о людях и о раньше любимом человеке. Я не помню, как звали эту смешную бесшабашную блондинку с большими голубыми глазами и красивым голосом. Помню, что она училась на актрису. Вот он сидит по вечерам, смотрит на огонь, иногда вспоминает о ней, когда перестает придумывать смешные истории про прохожих. Когда-то он любил ее. А теперь... Казалось, что прошли века, когда она в последний раз улыбалась ему. С тех пор много воды утекло.
Сейчас он даже не вспомнит ее имя, оно стерлось из памяти, и взамен нему появился образ уже нереального человека, а сделанного из личного мнения, поступков.
Самое главное, что Человек ради нее не сворачивал горы, не поворачивал время вспять, даже не пытался менять себя. Увы, ее сердце не стало биться в унисон с его, и сейчас они идут разными дорогами. Но он остался человеком, обычным, простым, а не изменился в худшую сторону. Однажды он сказал мне, этот забавный Человек из Города N, что, пытаясь меняться в лучшую сторону, мы становимся, увы, не лучше, а превращаемся в обезьянок, а меняться ради кого-то... Он спросил меня: "А зачем это?". Я ответил ему, что не знаю. Он рассмеялся, достал сигару из портсигара, закурил. "Мы хотим нравиться другим, пытаемся ради них совершенствоваться, а смысл? Смысла нет, мы просто сворачиваем с пути, видим якобы цели и идем к ним. Меняться легче всего, а вот оставаться собой и чтобы тебя любили таким, каким ты являешься - это гораздо труднее", - задумчиво произнес он. Потом он рассмеялся и предложил мне чай с засушенными лепестками розы.
Чай с засушенными лепестками розы я до сих пор покупаю в ближайшем магазине, но, увы, я больше не общаюсь с Человеком из Города N.