Неизбежность....

-Давай просто помолчим. Нет, не нужно слов. Достаточно просто того, что мы рядом.
Ты согласно молчишь, прислонив мне голову на плечо, а мои мысли очень далеко от тебя. Начинает брезжить рассвет, а мы никак не можем заснуть. За окном слышен перестук первых трамваев, начинающих свою обычную работу. Серое утро....
Почему для нас двоих мир потерял краски, словно из всей яркой палитры человеческих отношений остался невзрачный серый цвет?
Что-то мешает смежить веки. Что? Как странно для нас сегодня звучит многозначащее – «рядом». Почему мы стали чужими, столь разительными по контрасту, и стена непонимания (а быть может нежелания понять) прочна? Мы запутались в наших отношениях, словно бредём в густом тумане и на расстояния вытянутой руки ничего невидно.
Ты медленно вытаскиваешь из пачки очередную сигарету, и чуть погодя, сизый дым тянется к потолку. Странно, мы больше не испытываем радости от близости друг друга. Каждый из нас это понимает. Уже понимает.... Самое скверное, что, осознавая неизбежность утраты, мы ничего не пытаемся изменить.
Для окружающих мы остаёмся идеальной парою, для себя мы – пара живых мертвецов. Души пусты. Сквозняком выдуло все обиды, накопившиеся со временем. Именно со временем притупились наши ощущения, ощущения новизны и радости от зарождения чего-то незримого, столь необходимого для двоих.
Странно, мы всегда к чему-то стремились. Сегодня, глядя на нашу инертность, безмолвно удивляешься– да мы ли это? Но ведь нам ещё так мало лет и мы молоды! Что же произошло или ещё происходит с нашими сердцами, закрытыми друг для друга? Я думаю, что мы устали от самих себя. Устали искусственно поддерживать то, что безнадёжно утрачено. На смену искренности пришла фальшь, ядом просочившаяся в наши души, отравляя с каждым днём всё больше и больше наше сознание.
Глядя со стороны – никогда не догадаешься, что сегодня наш последний совместно проведённый день, что через пару часов ты встанешь, оденешься и уйдёшь в никуда. Туда, где есть пища для эмоций и пристанище для разбитого сердца, жаждущего ощущать трепетное биение от сознания того, что оно любит, а не просто гоняет кровь. И, тем не менее, это так.
Я мысленно прощаюсь с тобой, и как бы в подтверждение моих слов ты медленно отрываешь голову от моего плеча и смотришь мне в глаза. В твоём взгляде нет укора, в нём понимание, понимание неизбежности происходящего. Где-то там в самой глубине души зарождается тупая и ноющая боль, боль от утраты привычного, того, с чем жил, к чему привык, с чем сроднился. Мысли начинают хаотично метаться, появляется желание оставить всё как есть, что без этого всего, что сложилось за столь значительный период времени, мы не сделаем самостоятельно и глотка воздуха. Но это всё иллюзия, которая цепляется за прошлое, вызывая образы, заставляя невольно содрогнуться, как от короткого разряда электрического тока. Нет смысла затягивать агонию.
Твой взгляд, так и не зацепившись за что-либо стоящее, соскальзывает вниз. Всё кончено. Ты подымаешься…