"Мне жаль"

Мне жаль, что я не умею рисовать.
Я бы нарисовала это небо, нахмурившееся грозовыми тучами, которое я вижу в окно автобуса. Свинцово-тяжелыми, серыми, как последний снег, корчащийся на солнце в марте. Молчаливыми и угрожающими. Как будто сейчас небеса развернуться и громовой глас возвестит о последнем часе человечества. В наушниках я, наверное, этого не услышу, но я увижу, как вокруг будут рушиться дома, и с неба будут падать мертвые птицы. Я хотела бы нарисовать эти последние вздохи человечества и не важно, что их никто бы не увидел. Их и так никто не увидит, потому что я не умею рисовать.
Мне жаль, что я не могу писать стихи.
Иногда читая чужие плавно текущие к сердцу строки, я вижу в них свои мысли, которых у меня так много, свои чувства, которые порой заставляют меня плакать, но я никогда от них не откажусь. Я знаю тысячи слов, из которых могу составить картинку, как ребенок, который собирает мозаику. Разноцветные кусочки в его руках складываются в маленький мирок. Я могу это сделать, но никогда из-под этих тонких нервных пальцев не вырвутся строки, которые обретут крылья, потому что я не могу писать стихи.
Мне жаль, что я не могу летать.
Каждый раз, глядя из самолета на растворяющуюся в белой молочной пене облаков землю, я тоскую об этом. Если где-то там за несколько тысяч километров есть кто-то, кто действительно тебе дорог, расстояние не имеет значения. Есть телефон, всего 11 цифр и мы рядом… Есть письма… Но они никогда не согреют мои руки, когда я замерзаю изнутри. Я могла бы быть рядом с теми кого люблю… Хотя, может быть моим друзьям повезло, что я далеко от них. Кто знает…
Я хотела бы заглянуть в твое окно. Стучать коготками по подоконнику и грея на солнце черные перья, смотреть на тебя через стекло блестящими темными глазами. Это было бы забавно. Я никогда этого не узнаю, ведь я не умею летать.
Мне жаль, что я не говорю на твоем родном языке.
Даже если когда-нибудь я соберу все силы и выучу его, я никогда не смогу сказать то, что чувствую, потому что я родилась, чтобы говорить и мыслить на другом языке. Я не умею признаваться в любви чужими словами, так как ты, по этому ты никогда не узнаешь урагана чувств и страсти, океан нежности и ласки, бездну отчаяния и ревности, которые живут в этом хрупком теле. Когда я читаю твои ответы тем, кому повезло больше чем мне – я улыбаюсь. Ты такой странный. И это тоже повод для сожаления. Хотя, разве можно сожалеть о том, что природа создала такой необычное существо. Нет, об этом я точно не жалею. Когда я вижу тебя с женщинами, я не ревную. Разве я имею на это право? Слушая твой голос и вспоминая твои глаза, я пишу эти строчки, думая о том, как жаль, что я не говорю на твоем родном языке.
За окном идет дождь.
Смывая мысли и мелочи.
Дождь.
В твоей песне тоже идет дождь.
Мне жаль, что у моего дождя нет твоего голоса…

04.09.2008