Мимоза

Март. Мороз. Снег. Но народу на базаре не меньше, чем обычно. Не протолкнёшься. Вот я выбираюсь к выходу. В моей руке сумка с едой. Я купила бутылку вина и торт. Сегодня ведь 8 марта. Уж как-никак, а праздник. Тут я заметила несколько прилавков с цветами. А почему бы не купить? Мне очень захотелось сделать приятное маме. Я поправила шапочку с бубоном, достала деньги и встала в очередь. Передо мной стоял старик. Но я его не сразу заметила. На нём были до блеска вычищенные ботинки. Вот только один из них был перевязан проволокой. Наверное, отваливалась подошва. Пальто в стиле 1960 года. Штопанное перештопанное, но тоже безупречно чистое. Брюки старые, драные, но также в приятном виде. Лицо... лицо обычного старика. Вот только взгляд у него какой-то другой. В хорошем смысле этого слова. Нет, он не алкаш и не бомж, а просто измученный старостью и бедностью человек. К моему горлу подкатил плотный, неприятный комок.
Очередь продвинулась. Старик посмотрел на рыжую продавщицу и тихо, дрожащим от холода голосом спросил:
- Сколько стоит веточка мимозы? - продавщица усмехнулась и скрестила руки на груди.
- Опять вы, алкаши, набегаете. Не собираюсь я на вас тратить время! Пошёл вон! - Но старик стоял на месте.
- Я... Я даже не пью... Просто скажите сколько стоит... пожалуйста... - он дрожал, как осиновый лист на ветру. Но рыжую это мало волновало. Она цокнула и тяжело вздохнула.
- Ладно, для тебя, старый дурак, пять рублей одна ветка, - старик разжал ладонь и на его руке лежали мятые три рубля в купюрах.
- У меня только три... может, найдёте что-нибудь за три рубля?.. - продавщица недовольно пробурчала себе что-то под нос и полезла в корзинку.
- Найдите ему... на, держи, - рыжая протянула старику ветку мимозы. - И беги к своей алкашке, - дико захохотала она. Я заметила в его синих, дрожащих от мороза руках веточку мимозы, обломанную посередине. Старик пытался придать ветке более хороший вид, но она не слушалась. Голова цветка смотрела в землю. По его щеке скатилась слеза. Моё сердце ёкнуло.
- Слышь, ты что творишь? - Выступила я на первый план, не боясь серьёзных разборок. - Не зажралась ли ты, а? Сколько стоит букет твоей мимозы? - продавщица покосила на меня взгляд, как на больную.
- Сто рублей, - я швырнула ей купюру.
- На, подавись своими чёртовыми деньгами! - Вспылила я и забрала букет мимозы. - Пойдёмте, - сказала я вполголоса старику и, взяв его под руку, решила проводить деда к его дому. - Вы где живёте? - Спросила я, когда мы вышли из базара.
- Здесь недалеко... вон там... - старик дрожащей рукой указал на старую пятиэтажку, которая была построена через дорогу, наверное, ещё во времена СССР. Когда мы подошли к облезлым стенам дома, я спросила:
- А если не секрет, то кому Вы хотели цветы купить-то? - Старик посмотрел на меня таким взглядом, от которых в моих глазах резко выступили слёзы, а в горле встал ком.
- Мы с ней прожили пятьдесят лет... я не мог оставить её без подарка, - я облизнула губы и немного опустила голову. Я еле сдерживала себя, что бы не разрыдаться. Сегодня 8 марта...
- Понятно, - с трудом выговорила я дрожащим голосом. Наверное, он уже понял, что я с трудом сдерживаю себя. Я всхлипнула и сжала кулаки. Протянув пакет с тортом и вином старику, я шмыгнула носом. - Возьмите... - он взял это не сразу. Немного пораздумав, старик дрожащей рукой вытащил из букета одну веточку мимозы и протянул мне. Я взяла цветок, а старик принял мой пакет.
- Оставь себе одну... спасибо, - на его лице нарисовалась слабая искренняя улыбка. Я кивнула ему, улыбнувшись, и быстрым шагом направилась домой. А вскоре этот быстрый шаг сменился на бег. Я не выдержала. Из груди вырвался рёв. Моя рука крепко сжала веточку мимозы. Никогда не думала и не представляла, что бывают такие тяжёлые моменты, и как их бесконечно трудно пережить.