Сон голубых фонарей

Неокрепшие искорки голубых фонарей бьют по слабым глазам острыми энергетическими лучами. Окно и ничтожное количество электрического света, не спасающего от темноты. Пальцы, нервно теребящие шнурки на толстовке и губы, словно молитву повторяющие чьё-то имя.
Нет никого, кроме сгорбившегося в углу человека и тихой, едва слышимой музыки, льющейся из динамиков погасшего компьютера. Час проходит, два. Вечно спешащее куда-то время перескакивает за полночь. Завтрашний день мягко входит в комнату, едва приоткрыв дверь. Человек встаёт, словно приветствуя этот самый день. Абсурд. Он усмехается своим же мыслям и открывает форточку. Отыскивает в кармане потёртых джинсов полупустую пачку сигарет и поджигает одну из них. Фильтр подносит к губам. Закурил.
В эту секунду в сознание совсем ещё не взрослого человека ударяет очередная картина прошлого. Он сгибается пополам, закашливаясь от собственного дыма, и резко тушит сигарету о подоконник.
Фонари за окном приветливо машут руками, будто зовут его. Глупо. Ему немного лет. Совсем немного. Если быть точным, ещё нет двадцати двух. Пять лет почти истекли, но он всё никак не может овладеть собой.
Ему тогда семнадцать было. А ей? Четырнадцать вроде, насколько он помнил. Кому – ей? Девушке? Подруге? Сестре? Забыл. В мыслях практически ничего не осталось, кроме вечно задумчивого взгляда и постоянно морщащегося носа. Какой это был день недели? Среда. Он запомнил. Навсегда запомнил эту дату. Зачем? Да просто так. Скорее, от того, что хотел хоть чем-то себя отвлечь, лишь бы не думать о том, что произошло.
Первые два года он, можно сказать, не жил. Он существовал, каждое утро делая огромный крюк, чтобы пройти у её пятиэтажки. Даже ждал как-то около подъезда, в надежде, что вот сейчас она выйдет, и они, как когда-то неспешно пойдут к зданию её школы.
Не приходила. И он понял, что не придёт никогда. Какое страшное слово. Нет, не девушка. Это он вспомнил точно. А кто тогда? Чужая?.. Его передёрнуло от этого слова. Если бы была чужой, он не думал бы столько.
Удар в стену кулаками. Почему? Почему она, а не кто-то ещё? За что?! Он закричал. На всю квартиру, дико и несколько истерично, потому что не знал, как быть.
В этот момент ему показалось, что во входную дверь позвонили. Кто? Соседи? Вероятнее всего. Вначале он подумал о том, чтобы не открывать, но это бы значило убежать от проблем. А он этого не хотел.
Не глядя в глазок распахнул дверь, приготовившись выслушивать жалобы на шум и угрозы о милиции, но их не последовало. Вместо этого резкий, немного хрипловатый от простуды голос.
«Привет».
Поднял глаза и обомлел. Всё те же четырнадцать и всё та же оранжевая футболка с котом в солнечных очках.
«Ты прости, что так поздно, просто в твоём районе застряла. Не приютишь?».
Растерянный кивок.
«Ты, словно привидение увидел».
Усмешка.
«А разве нет?».
«О чём ты?».
«Как о чём? Ты же…пять лет, как…».
Нервы взяли верх. Совсем ещё не взрослый человек метнулся в комнату и открыл верхний ящик стола. Ярко-зелёная пластиковая папка оказалась на месте. Её фотографии, их росписи на листе А4, стихи кого-то из них…всё на месте, кроме того, что он искал. Наверное, из-за нервов найти не мог. Но он и так наизусть помнил, что написано на бумажке.
«Красный», - единственное всплывшее слово. Постойте…он же помнил! Неужели забыл? Пять лет помнил, а теперь забыл??
Он повернулся к ней.
«У тебя футболка порвалась».
Слова застыли в воздухе. Футболка? Когда он успел переодеться? Он метнулся к зеркалу. Стоило удивиться, но он не смог. Вместо серой толстовки на нём была тёмно-фиолетовая футболка, волосы каким-то непостижимым образом отрасли и длинная чёлка теперь падала на лицо. Морщины, приобретённые из-за постоянных стрессов и депрессий, разгладились, а подбородок вновь стал гладким. Семнадцать? Как видно, да.
«Какой сейчас год?», - с замиранием сердца спросил он.
Она спокойно назвала дату. Это же за день до того, как…
Он вскрикнул. Пол уплывал из-под ног.
Красный BMW и та авария на дороге. Что было? Он вновь остался один. Сон? Но за окном всё те же голубые фонари и непроглядная темень в комнате. Боже, он сходил с ума. Звонок в дверь. Он боялся подойти. Хоть бы это были соседи. Не подошёл. И не открыл. Распахнул окно и бросился навстречу голубым фонарям, которые покорно приняли в свои холодные объятья ещё одну заблудшую душу.