Идеи

Все чаще я понимаю, что мир создан не для моих губ. И то, как он касается моих плеч своими бронзовыми руками мне определенно не по вкусу. Слова все так же складываются в предложения и скользят шелком между пальцев, но теперь, зная на каплю больше, чем секунду назад, я уже не хочу ловить этот шелк. Пусть он ниспадает холодными слезами к моим ногам и ложится там, словно переливающиеся сугробы. Тем не менее, я прекрасно понимаю, что когда то этих шелковых сугробов может стать настолько много, что они вонзятся иглами стужи в мои одинокие, ищущие хотя бы минутного пристанища глаза. Почему везде, в каждой молекуле бытия есть истерика войны? Есть то, что цепляется за лацкан пиджака и рвет привычную ткань мироздания и мировоззрения? И почему то это "что-то" всегда такое маленькое, что нам, хищникам, кажется, что никакой угрозы это нечто принести не может. Что именно мы хозяева ситуации, а не микробы под чьим-то любопытствующим микроскопом. Глупцы и ублюдки, во всем есть подвох. А сказать мне в принципе хотелось лишь пару строк, но как всегда глянец моей души скукожился от жара мыслей, и пальцы запорхали тропическими бабочками на клавиатурой, чтобы каждым легким движением узорчатых и до боли ярких крыльев, сыплющих с себя пыльцу бесконечности, забивать вам в сердце гвозди. Каждый стук по клавише равнозначен удару. Тук-тук-тук... И как глубоко эти гвозди пробьют ваше сердце будет показателем того, насколько оно очерствело, что, впрочем, ваши проблемы. Когда то давно такие же гвозди живого места не оставили в моем сердце. Оно было упаковано в железный панцирь остриями внутрь. Жала кололи и резали, заставляя мое сердце реветь и захлебываться сгустками алой, пахнущей мокрым железом крови. Концы гвоздей, забитых мне много лет назад в центр моего эго, были отравлены идеями, мыслями, образами. Спустя время, кровь, половину из которой я сплевывал после очередных ночей Сумеречного Блюза, доставила яд в мозг, и он осел там, как оседают пары ртути. Осел, чтобы ждать. Пока я повзрослею. Пока он сможет в полной мере владеть моей вселенной, наполненной ароматами конфет и лесов со страниц книг by Братья Гримм. Ему это удалось. Им всегда это удается, поверьте. И теперь, когда идеи о чести, благородстве, уме и еще многом другом, в духе круглого стола(у которого, если быть честным, тоже есть свои острые углы) отравили весь мой мозг, мои бабочки со скрежетом и влажным чавканьем живой плоти вынули из моего сердца все гвозди. Не поверите, все до единого! Мне больше не больно, я знаю зачем живу, все у меня же на глазах сложилось в головокружительной красоты пасьянс, который обязательно разложится. И теперь, мерным стуком клавиш мои бабочки начинают забивать мои гвозди вам. На концах их снова идейный яд о доблести и чести и, как я уже сказал, отравитесь вы или нет зависит только от вашего сердца. Чем больше вы доверяли Братьям Гримм и прочим сторожам детских ночных кошмаров, тем больше шанс вашего заражения. Хорошо это или плохо - судите сами. Но только так можно делиться своим мнением, да так делиться, чтобы оно засело у вас глубоко в сердце, завладело головой и сделало другим человеком. Остальные способы показывают лишь то, что нас абсолютно никто не слышит. Не слушает. Хотя таким как я всегда есть, что сказать. (с) Bill Leirchlitz