Очерк 1

Я боюсь. Зависеть. Боюсь боли. Слез. Тишины, когда каждую секунду ждешь
звонка. Боюсь всех красивых или просто вовремя оказавшихся рядом
девушек. СПИДа, одиночества, прощаний без слов. Когда кажется, что еще
не стоит точка. Но точку ставит время. Как жирную печать на всю эту
историю. Боюсь обмана. Я сам - НИЧЕЙ. Мистер FOREVER not YOURS. Потому
что боюсь. Кто не боится, тем приходится платить за смелость.
Страданиями, нервами, болезнями. Иногда - смертью.
В нашу эпоху
пластиковых чувств искренняя любовь - товар для бедных. Остальные могут
купить. Глянец. Алкоголь. Секс. Все покупается и продается. И нежное
"люблю" можно купить. Нужно только знать цену. И платить. И тогда в
алкогольном или наркотическом угаре может показаться, что у тебя все
есть. Все, о чем другие мечтают. Но дальше - похмельный синдром,
вводящий свою дозу жгущей правды. ТЫ НИКТО. Стоит тебе исчезнуть, и
некому будет вспомнить. Мы все теряемся. В клубах сигаретного дыма. В
мегаполисах. В сети. В жизни. В видимости жизни. В угарном
веселье. В блеске стратосфер. В созданных нами же эмоциях на час. Все
должно быть ярким. Glow. Чтобы в глаза не бросались серые оттенки
жизни. Пластиковые чувства. Пафос в глазах. Холод в душе.
Солнцезащитные очки в любое время суток. Для тех, кто боится света дня.
Для тех, кто боится правды и серых оттенков с кроваво-красной примесью.
Любви до боли. Любовь для нас - это стильные фото в журнале Vogue с
рекламой дорогого алкоголя и дорогой одежды. Мы умрем молодыми. Потому
что в нашем глянцевом мире никогда не наступит старость.