Дет.Дом

Мое детство в детском доме, ну, не назовешь радостным. Обращались как со скотом, одежда конца 50-х годов, еда больше похожа на парашу из сортира. Мой друг как-то стащил карандаш у нашей воспитательницы. Это будто дверь в другой мир. Мы рисовали на всем: на обоях, на газетах, на полу. На одежде было нельзя, она казенная, моментально получишь по морде. И вот за моим другом пришел солдат и забрал его к себе жить. Все что осталось от моего друга - это карандаш. Вскоре после этого к нам перевили новенькую, видеть я мог её примерно один раз в неделю, не знаю почему. Она умела хорошо рисовать и этот один день мы проводили вместе, но её навыки притупливались так как она не могла рисовать каждый день. Я придумал выход. Будучи ещё маленьким и не достаточно сильным, я не мог сломать карандаш и выход из ситуации я нашел такой: я подпер дверь стулом, а к ручке прикрепил карандаш. Когда дверь начали выбивать, карандаш сломался на две части, но, я не успел ей его подарить. Меня начали избивать за это так сильно, что я просто закрыл глаза и ушел. С неба я видел, как детский дом где я вырос закрывают, детей или перевозят или забирают новые родители, воспитателей и прочий персонал сажают в тюрьму. А на моей жалкой могилке лежал сломанный карандаш, за который я отдал свою жизнь. Отдал за любовь? Нет. Я отдал его за любовь к искусству. Девочку я не видел, сколько не искал, не спрашивал... Нету...