ПРО БЕРЁЗКУ

ЭТУ СВОЮ новеллу я нашёл в домашнем архиве. Написана она аж в прошлом веке – в 1971-м. И шёл мальчишке в ту пору 22-й годик. Всё ещё было впереди!

ЭТА БЕРЁЗКА не даёт мне покоя. Едва прихожу в редакцию и не успеваю ещё занять своё рабочее место за столом, вижу её - берёзку. И когда у меня не получается что-либо, взгляд невольно к ней обращён – берёзке за окном, что напротив кабинета…

Она уже много времени здесь, а я заметил её совсем недавно. И как? Отступило лето, и вот уже во дворе - очей очарованье - осень. Изменилось всё в природе; пожухли листья на деревьях, навевая мысли о минувшем. И стоят, будто осиротевшие, деревья. Словно прислушиваются к чему-то… А листья падают, раздевая бахрому веток. И на душе пусто, видимо, потому, что ушло лето.

Тогда-то я и заметил эту берёзку. О! Как она выделялась на фоне посеревших уже тополей! Каким-то своим перламутрово-зелёным светом придавала она невероятную доселе свежесть, столь праздничной была! И такая робкая, тихая...

По утрам на работе я замечал всё новые её оттенки. Берёзка казалась мне олицетворением наступавшей осени; вобрала в себя все прелести уходящего лета, купалась в последних всё ещё тёплых лучах солнца. Чувство радости, чистоты и ещё чего-то необъяснимого наполняли сердце, и становилось легко и свободно.

И вот с тополей упали чуть ли не последние листья, а волшебница-осень всё придавала берёзке каждый раз новое, неповторимое, яркое, и листья стали почти что золочёными. Теперь она, берёзка, стала ещё более прелестной.
Слегка наклонилась, будто отстранилась от загрубевших веток тополей, и шевелила листьями, словно шептала о чём-то своём самом сокровенном. А рядом – скамья. И так хочется всякий раз, глядя в окно, пройти туда, к скамье, посидеть у этой чудо-берёзки, полюбоваться её сказочной красотой, послушать…

Но боялся я: а вдруг этот её шёпот - не мне, и кто-то другой думает о ней, как и я, а, может быть, ещё теплее, и дарит ей загадочные ласковые взгляды. Только мне от этого берёзка ещё роднее. Ухожу домой - думаю о ней. Дома смотрю в окно и вижу, как наяву - стоит, перебирая листочками, берёзка, а солнце так и играет их красками. Представляю её под сиянием далёких звёзд на бархатном небе и замечаю вслух, что и в отблеске лунном она такая же красавица, так же манит меня.

А вдруг всё исчезнет, едва подойду к ней, дотронусь до этой сказки?
Утром всё повторяется. И опять я нахожу, обязательно нахожу, новое в берёзке. Только скамья пустая… Подойти бы к берёзке, оставив боязнь в кабинете, где-нибудь в бумагах, присесть на скамью, послушать шёпот да поведать своё заветное, что вот уже думаю о ней - девушке своей мечты - столько времени!

А вдруг девушка уйдёт, и с ней улетит - поймай потом - мечта послушать ещё хоть раз, о чём-то шепчется моя берёзонька… Где тогда брать силу, радоваться как, если не будет перед глазами той берёзоньки, а в сердце не сохранится образ девушки, с ней схожей?

Фото автора.