Не шедевр

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А. Ахматова

***
То ли день на панике настоян,
то ли небо в моде *не под гжель*,
но, увы, печальные гастроли
нам устроил нынешний апрель.
Колобродит малый не по-детски,
право, не по статусу чудит -
без причин осмысленных и веских
испоганил вешний колорит.
Ни себе, ни людям, ни поэтам.
Да и впереди туман один.
Всё смешалось: мухи и котлеты,
снег, тепло, домашний карантин.
Эх, кабЫ не тяга к стихоплётству,
не безделья долгого грехи,
ни за что б апрельскому уродству
и не посвятил свои стихи.
Много чести, рифмы подбирая,
воспевать унынье за окном,
где картина дня глухонемая
и коронавирус заодно!…
Больно надо тратить бестолково
время, если, кстати, всё равно
и сюжет поистине фиговый,
и стихи полнейшее не то…