История про одного стихоплета, имеющая трагический характер с мистическим налетом и банально-моральным финалом

...Я уподобилась сосуду
и испарившейся воде,
как будто маюсь я повсюду,
но не присутствую нигде.

Перевожу себя наружу,
но боль не чувствую свою,
как будто черти пилят душу
и пешеходам раздают.

Ганна Шевченко

$$$
Когда поэта судят люди,
То забывают иногда:
Подобен стих пустой посуде,
Ее наполни или сдай.

Всегда, твердят, есть место чуду.
Но чаще все же быть беде.
И я стихи писал повсюду,
Но не присутствовал нигде.

И появился вдруг рогатый
И предложил мне договор:
«Стихи не пишешь ни фига ты,
Но будешь модным с этих пор.

Не будет слез, не будет боли.
Чужое коцай без затей.
А чтоб облегчить эту долю,
Я подгоню тебе чертей».

И я ходил, чесал в затылке:
Чего ещё тебе, скажи?
Стихи искал я, как бутылки
В помойке пьяные бомжи.

Резвились черти, словно дети,
Стихи кромсая все подряд.
Я собирал кусочки эти
И строил свой веселый ад.

Но обманул меня, похоже,
Тот козлоногий серафим.
И ты, дружок, конечно, тоже
Уже договорился с ним?..