Пропавший мир

- Ну, что там у тебя, винт накрылся?
- Не знаю, по-моему да…
- И что ты хочешь?
- Ты говорил недавно, у тебя есть какая-то программка, чтоб восстанавливать файлы…
- Есть такая.
- Сделаешь?
- Что там у тебя, что-то важное?
- Новый роман.
- Рома-ан! Вижу по глазам – копий ты не делал. А я ведь говорил – сделал, сразу скидывай на диск.
- Что было скидывать? Часов с пяти вечера как засел, так и до утра… Вобщем, последние страниц сто, или больше… Думал - так, поработаю немного, а оно пошло. В начале кое-что изменил, некоторые места подчистил. И – пошло. Короче, все было в процессе. А когда закончил... Расслабился, задремал. Прямо в кресле. Когда очнулся – вот. Системник запищал. От писка проснулся…
- О чем роман-то?
- О жизни…
- О жизни - это круто. Ладно. Давай его сюда, посмотрим. Садись, пока подключу твою железяку. Так... Вот она. Родимая… Сейчас поглядим… Роман-то – хороший?
- Когда пишешь, кажется - хороший…
- Чокнутый вы народ, писатели. У тебя книги – продаются, а ты все выеживаешься. …Ты… Погоди, ты тот винт принес?
- Что?
- Ты - тот винт принес?
- А что?
- Нет здесь ни хрена.
- То есть?
- Чистый он.
- Не может быть.
- На, гляди сам. Может, тебе приснилось, что ты книгу писал?
- Угу. Заодно и то, что у меня комп есть. Я – писал! Кофе пил. В туалет бегал. По мобилке…
- Тогда не знаю.
- Может программа эта твоя…
- Нормально! Программа рабочая!
- У меня нет другого винта.
- Ну, тогда не знаю.
- Значит, они все-таки смогли.
- Что?
- Были там, порывались все «исправить».
- Кто такие? Чего ты ходишь, черт знает к кому! Нельзя мне сразу было позвонить? Я тебе когда-то отказывал? Теперь вот – имеешь…
- Нет, нет… Это… оттуда.
- Откуда?
- Из моей книги. Я думал, это – сон. Фантазии. А оно вот как.
- Дружище, по-моему, тебе надо выспаться?
- Нет, это не то, что ты подумал. Я сон увидел, когда заснул. Даже не сон, не похоже на сон, не так как во сне. Это что-то другое было. Как бы продолжение романа, но… масштабнее. Объемней. Подробнее. С такими мелочами, что…
- Во сне так бывает. Вот у меня раз было…
- Нет, это – другое. Поколения, тысячелетия, эпохи. Как будто книга, которую я написал, развернулась. Логично все, последовательно. Только… Что-то я там упустил, в самом начале. И развернулось все в такое…
- Ну, это понятно. Заснул, додумывал во сне…
- Нет, сразу было, как я хотел – мир, любовь, солнце. Добро для всех, счастье для всех. А потом все стало там меняться. Они, понимаешь, они искали сами - то, что я упустил. Чтоб их жизнь стала лучше. У каждого своя версия. Своя правда. В итоге, появилась какая-то гармония, стройность. Представляешь, гармония - на крови замешанная? Войны, уничтожение «неправильных» линий сюжета, «неправильных» носителей «неправильных» идей. Главное, я – как бы сторонний наблюдатель. Все вижу, а помочь не могу. Потому что не знаю, чем помочь. Надо изменить, а – что? И, потом… Что-то изменять – вся книга изменится, значит, мир, который ты написал, - исчезнет. Или это будет другой мир, второй. А в том так все и останется. Там, некоторые, кстати, договорились до того, что раз мир, в котором живут, несовершенен, то его можно и… того…
- Ты фантастику не пробовал писать? Виртуальное – реальное. Наезженная тема.
- Думаешь – приснилось? Нет, - приснилось, конечно. Только… И «винт» - почему чистый?
- Ну, не знаю. Стер ты его как-то. Может, ногой системник стукнул во сне, или по клавиатуре локтем.
- Максимум – «винда» полетела бы. Нет?
- Ну, уж я не знаю, как ты этого добился!
- Ты хочешь сказать, что я вру, что я пришел тебе мозги пудрить?
- Ну почему? Не врешь. Все нормально: устал, заснул, ногой зацепил… А что ты хочешь, - чтоб я проникся, что какой-то выдуманный тобой персонаж, как-то повлиял на реальный винт? Что он в процессе поиска детали, тобой упущенной (или что оно там такое), пришел к выводу, что поиски напрасны, что от этого только кровь, пот и слезы, и что самый реальный выход – заармагеддонить все на корню? И мало того, что он нашел выход сюда, к нам, но еще и понял, как его мир устроен, и как его можно клацнуть? И, в итоге своих сверхгениальных открытий - «почистил» винт! Ты это хочешь сказать?
- Я ничего такого не хочу сказать.
- Но именно это ты и сказал.
- Да уж… Ты понимаешь, - просто я в шоке. Книгу жаль. Заново писать...
- Может, и хорошо. Может, деталь та, пропущенная, всплывет. И все у них «там» будет хорошо. Мм?
- Думаешь?
- Ну, я не знаю. Это ж не я – ты писатель. Тебе, как говорится, и флаг в руки. А сон твой – типа анализ подсознательный. Прокрутил в мозгу, как оно – в развитии будет, вот и… Так что – переписывай. Пропало, значит, туда ему и дорога. Не жалей. Работай дальше.
- Может ты и прав. Ладно. С винтом – что? Новый покупать? Или этот еще покрутится?
- Давай, «винду» кину, посмотрим и… Да успокойся ты. С вашим братом, я слышал, еще и не такие приколы случаются. Жаль, конечно, книгу. Это я понимаю. Но… не стоит так уж. Напишешь еще. Даже еще и лучше, без упущений этих твоих. Чтоб потом фигня всякая не снилась. Только бабы и водка... Тебе что удобнее – «экспи» второй или «висту»?
- У меня «экспи» стоял... Напишу, да. Только… Страшновато мне будет после всего этого… писать.
- Что за… Что за черт!!! Куда!?
На мониторе возникли и замелькали вдруг какие-то картинки – люди, города, пейзажи, все быстрей, быстрее. В системнике что-то заныло. Монитор очистился и - потух. Системник пискнул протяжно и – смолк. Запахло горелой пластмассой.
- Что это было? Что за херню ты притащил?!
- Я?!
- Там что-то есть. На твоем винте. Где ты его взял?
- Винт?
- Ты что – не понял? Там – вирус. Он сжег мой комп!