Роды

У меня болит живот.
Вот!
Мутота и тошнота
там.
Голова ещё трещит,
shit!
И гудит, как сотня мух!
Ухх!
В то же время я не здесь
весь:
я витаю в облаках -
аахх!..
Всё болит - и хорошо!
Шок!
И такое много лет.
Бред!
Был процесс знаком вполне
мне,
я симптомы и финал
знал.
Вот задёргается глаз –
раз;
будет пухнуть голова –
два;
стон прорвётся изнутри –
три.
По гортани, по зубам –
спазм.
Где-то очень глубоко
ком
поползёт, как Гулливер,
вверх.
Изрыгнёт моё нутро
тромб,
приведя к параличу
чувств.
Сгусток выплюнет на стол
стон.
Там проглянет весь каркас
фраз
и невиданный улов
слов,
копошащихся внутри
рифм.
Словно в слизи эмбрион
он,
новорожденный притих
стих.
Отдышусь, переведу
дух
и засыплю в ноут-бук
букв.
Разложу их там вот так -
в такт.
В каждой строчке, посмотри,
ритм.
А чтоб ритм вдруг не смыл
смысл,
я поставлю между строк
блок,
чтобы тот не отпустил
стиль,
и прошёл бы на подтекст
тест.
Сохраню теперь его
в Ворд
и заброшу-ка висеть
в сеть,
чтоб пойти потом словам
к вам.

...Не нужна моя скрижаль?
Жаль...
Что ж я, попусту страдал,
да?
И писал я всё, постой,
в стол?!
Это тяжкий компромисс,
мисс.
Роды - дело мужика.
Как?
Через голову и рот.
Вот –
там, в столе моих детей
тень...