« Я знаю, что два - не число
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга»
Ф.Г.Лорка
Виноград наливается соком…
Живое живому.
А ветер осени
гонит все призраки прочь.
Привкус почвы и плесени,
и костей,
и в сердце
недосказанное эхом
Остается.
Я стою за чертой
моих слез
застывших гипсовых капель…
высоко на скале
с моей юностью рядом.
И зачем-то
с деревянным детским мечом…
Дарю прощальные взоры
унесенным ветром
иллюзиям
туда, куда однажды уйдет мое имя…
Прочь
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга»
Ф.Г.Лорка
Виноград наливается соком…
Живое живому.
А ветер осени
гонит все призраки прочь.
Привкус почвы и плесени,
и костей,
и в сердце
недосказанное эхом
Остается.
Я стою за чертой
моих слез
застывших гипсовых капель…
высоко на скале
с моей юностью рядом.
И зачем-то
с деревянным детским мечом…
Дарю прощальные взоры
унесенным ветром
иллюзиям
туда, куда однажды уйдет мое имя…
Прочь