-- : --
Зарегистрировано — 122 449Зрителей: 65 591
Авторов: 56 858
On-line — 4 796Зрителей: 903
Авторов: 3893
Загружено работ — 2 112 295
«Неизвестный Гений»
Ненавижу я поэта
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
21 июля ’2023 20:15
Просмотров: 2202
Блудная душа поэта, непростая,
Как заброшенный в сарае старый стол.
Много раз моменты снова проживая,
Ставит он себе болезненный укол.
Всё хранит внутри, ничто он не разрушит,
Каждой строчке есть высокая цена.
Если словом хоть одну согреет душу,
И с его души незримо сходит тьма.
Быть жестоким может и таким ранимым,
Строчками порой красивыми ласкать,
И пускаться в ночь с звездою своей мнимой,
По утру звезду бояться потерять.
И в кошмарах частых в собственной постели
Протекает тленно жизнь его порой.
А фантазии в прекрасной колыбели
Новый помогают путь найти домой.
Дорогой и ценный для меня читатель
Ненавидит жутко все мои стихи.
В руки из ведра беру я грязный шпатель,
Обдирать мне стены, раз стихи плохи.
Отвлеченный мозг уставшего поэта
Расплескал в глухой ночи обойный клей,
Нового бессонно вечно ждёт рассвета
Он в плену безумья, красочных теней,
А на утро снова белой дряхлой шхуной
Будет бороздить бездонный океан,
Остров светлый чтоб найти вдали безлюдный,
Что забыт давно в потоке чуждых стран.
На волнах крутых он будет мелкой мошкой
Мокрою рукою новый стих писать,
И блеснёт в ночи потерянной сережкой,
Когда миг наступит молча умирать.
И на берег дальний выкинет бутылку,
Где навек застыл его последний стих.
Волны тихо пробегают по затылку,
Перекрыв его последний дикий крик...
(Январь 2021)
Как заброшенный в сарае старый стол.
Много раз моменты снова проживая,
Ставит он себе болезненный укол.
Всё хранит внутри, ничто он не разрушит,
Каждой строчке есть высокая цена.
Если словом хоть одну согреет душу,
И с его души незримо сходит тьма.
Быть жестоким может и таким ранимым,
Строчками порой красивыми ласкать,
И пускаться в ночь с звездою своей мнимой,
По утру звезду бояться потерять.
И в кошмарах частых в собственной постели
Протекает тленно жизнь его порой.
А фантазии в прекрасной колыбели
Новый помогают путь найти домой.
Дорогой и ценный для меня читатель
Ненавидит жутко все мои стихи.
В руки из ведра беру я грязный шпатель,
Обдирать мне стены, раз стихи плохи.
Отвлеченный мозг уставшего поэта
Расплескал в глухой ночи обойный клей,
Нового бессонно вечно ждёт рассвета
Он в плену безумья, красочных теней,
А на утро снова белой дряхлой шхуной
Будет бороздить бездонный океан,
Остров светлый чтоб найти вдали безлюдный,
Что забыт давно в потоке чуждых стран.
На волнах крутых он будет мелкой мошкой
Мокрою рукою новый стих писать,
И блеснёт в ночи потерянной сережкой,
Когда миг наступит молча умирать.
И на берег дальний выкинет бутылку,
Где навек застыл его последний стих.
Волны тихо пробегают по затылку,
Перекрыв его последний дикий крик...
(Январь 2021)
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Нет отзывов
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор