Письмо

У каждого свои тараканы в голове,
стоит только поскрести,
но не хочется этим заниматься мне,
прости.
Это твой кумир, а не мой,
у меня нет кумиров,
когда возвращаюсь домой,
я ругаю наших бригадиров.

Я пробовал читать книгу,
которую ты мне присылала,
но на пятой странице я понял,
что логики в ней очень мало.
С логикой вообще стало туго кругом,
такое ощущение, что вокруг дурдом.
Но боже упаси, я никого не виню,
я только криво улыбаюсь и много курю.
Если честно, я иногда сам не понимаю,
почему так или иначе, что-то решаю.
Скорей всего кто-то есть,
кто всё может нам объяснить,
но ему, походу, не с руки об этом трубить.

Зато на всех площадках
разгулялись инфоцыгане -
продают серебряные пули,
волшебные таблетки
и путь к нирване.
Пусть продают, если есть покупатели,
очень странные по жизни мечтатели.
Я бы раньше и сам купил какой-нибудь курс,
вдохновленный ходил,
всем бы плёл про ресурс.
А сейчас меня клонит в сон,
как только очередной гуру
начинает вещать в микрофон.

Вот уже прошёл третий год,
как ты мне не отвечаешь...
Но я уверен, ты там всё читаешь.
Имей совесть, дай хоть какой-нибудь знак,
я же вот пишу, я помню, как-никак.

Ладно, пока.
Ты себя береги!
Извини за занудство,
если можешь, прости.