Полотно.

Если б, я был художник, не последней руки,
Написал бы, всего лишь, одно полотно,
Где стоит моя мама на фоне реки
И глядит на луну, будто смотрит в окно.

Будто там, за окном, на Млечном пути,
Средь бесчисленных звезд ее сын загулял,
Может, не загулял, а не в силах дойти
И нет рядом того, кто - бы руку подал.

И читалась мольба, к небу вскинутых рук,
Вопрошали глаза, наполняясь слезой,
Боже, сколько же ты, приняла, мама, мук,
Что застыла вот так, над ночною рекой?

Сын твой не пропадал, не валялся больным,
Он и впрямь загулял, по девчонкам, друзьям,
Он был, мама, тогда молодым и шальным,
Просто не понимал, что так делать нельзя.

Лишь когда седина убеляет виски,
Вспоминаем мы мам и жалеем их, но…
Если б я был художник не последней руки,
Написал бы всего лишь одно полотно.