Кляча.

Эка бессмыслица,
в отстающих числиться.

Угоститься винцом,
да занюхать сенцом.

Эх, ухабушка,
матерь твоя бабушка!

Эх, раздольице,
крылья моей орлицы.

Такой беспонтовый,
несусь по грунтовой.

Морда в пылище,
пятый угол рыщет.

Вот он и финиш,
куда глаз не кинешь,

Первый на кляче,
и не как иначе.