Лежит в кармане и не чешется,
не остывает, не горит,
живёт желанием повеситься,
как заведённый говорит;
его не трогать, он – лишь спящее
преображение стыда,
порой во что-то настоящее,
живут под небом города…
Случится так, что неопознанным
он пролетит в твоих глазах,
какими были несерьёзными
стальные ноты в голосах;
земных машин звучала музыка,
а тень погладила лицо,
любовь и вместе с ней разлучница
в ночь выходили на крыльцо…
Он знал, что есть снаружи свет
и выпал на асфальт…
Ему не нужен был совет,
играл волшебный альт…
Но кто-то просто наступил,
и треснула душа…
А он любил и тихо жил
в кармане, чуть дыша…
Кто за него теперь отпишется
прощальным росчерком пера,
над не посаженными вишнями
снуют, как птицы, флюгера;
Вот ветер северный – предвестником,
вот ветер южный – мотыльком,
кому-то стал он даже крестником,
а мне – горящим угольком…
Лежит в кармане и не чешется,
не остывает, не горит,
но вдруг внезапно перекатиться
туда, где всё ещё болит;
он знал, что есть снаружи светлое,
и тихо выпал на асфальт,
там, словно счастье незаметное,
играл ему печально альт…
ДЕНИС !!! ОЧЕНЬ ХОЧУ ПОБЫСТРЕЕ ВЕРНУТЬСЯ НА САЙТ.))))ОБСтоятельства зА УшИ ОТтягиваЮТ.Уже и мысли есть,и желание...Сегодня хотя бы постараюсь прочесть что друзья успели выложить.)))