Смеркается... и воск питает строки...

Трясина дней безмолвных, одиноких...
Бураном цвет с черёмухи ложится.
Смеркается... и воск питает строки...
В его фигурах матовые лица.

Бумаги ворох. И на каждой охи
Души, запечатлевшей день ненастный.
Раскручивают мысли-скоморохи
Улыбки жёлто-алой, светлой краской.

Накапливаю в зелени просторы,
В которых им позволю разместиться.
Но за пределами блуждают стоны...
Да, воют так... не каждую ночь спится.

Намучил стих кавернами страданий.
Ну, есть же свет, а я свечой любуюсь...
Играет пламя... Я без оправданий
Сбиваю с ног хандру в лучах красуясь.

Ну, ладно б о себе... А я о ком-то,
Которому не сладко, не уютно
В отдельности от всех. И он с котомкой
По странствиям и не прозрачным, мутным.

И взгляда женского сторонится изрядно,
И тела не касается в желаньях...
По коридорам шествую парадным,
Не вглядываясь в слитков очертанья...