Воин,
собираясь в поход последний,
к родным небесам прикоснись губами,
ведь может в бою тебя дикие плети
вознесут в Вальгаллу с дивными садами.
Ты будешь гулять там в густых дубравах,
а девы споют о твоих подвигах славных,
за праздничный стол в радужных травах
пировать воссядешь в почетных главах.
Каждый воин стремится в эти райские кущи,
умерев в бою с праведным мечом,
только грусть терзать тебя будет все пуще
и не сразу поймешь: почему и о чем.
И не сладостны станут напевы девичьи,
и ты спросишь себя:
"Что я здесь не нашел?" -
а те, с кем пируешь, вдруг станут безличны...
Полный кубок без тоста поставишь на стол.
И тогда ты покинешь стол праздничный, славный,
полный янтарного зелья и хлеба,
обратишь свой лик ввысь
и вспомнишь о главном,
ощутив на губах вкус родного неба...
Художник Виктор Иванов