Я к тебе прикасаюсь,
боясь ощутить не настроенность струн...
ощущая... варганное эхо... органного Баха,
понимая... и не понимая,
кто жнец, кто игрец... упоительный
дудочный врун
с одиноким биением сердца на уровне...
уровне паха...
Я к тебе прикасаюсь,
пытаясь услышать вопрос на ответ
про бездонные ночи под шелковыми
простынями,
там живет нагота междометий
и там, закрывая ладонями утренний свет,
я к тебе прикасаюсь, рисуя...
кошачьими полутенями...
Комната
Комната,
четыре стены.
Комната,
четыре спины.
Лунные окна
в комнате
зажжены.
Ожили
лица вещей,
кожею,
до мелочей
припоминаю горсть
скрипичных
ключей.
По полу
тянется плед
коконом
прожитых лет,
все позабыто,
я вылупляюсь
на свет...
В робкие
полушаги,
в топкие
зовы — звонки,
в дверь — нараспашку!
в обе твои
руки...
***
Когда появится
ночной автобус...
Нет, не автобус,
дьявол на колесах.
И если б дьявол...
"праведная" нечисть,
готовая
сожрать
меня
в ночи...
И — там,
вертя баранку,
точно глобус,
седой сатир
в подрамнике белесом,
еще сильней
свои сутуля плечи
и выпуская
дымные
лучи,
как — щупальца
в заснеженную хвою,
зеленым глазом
подмигнет во тьме...
тогда,
тогда — прощай
и... бог со мною,
моя любовь,
земная
и
бессме...
***
Что за напасть — не быть счастливой,
когда по малости, по крохам
уже и крылья отросли,
а небо — так же недоступно...
И со звездою хохотливой
раскланиваясь с легким вздохом
из недр спеленутой дали
мечтать — об ослабленьи уз...
Ах, счастье — неподъемный груз.
Не знать — преступно...
И что за глупость — ликованье
души, истерзанной в ненастье,
когда — беспомощный вираж, —
отчаянье непостижимое...
Мне не унять ее желанья,
не разорвав себя на части.
И коронация — мираж.
Поскольку следом — самосуд.
Ах, счастье... запертый сосуд.
Ты — содержимое...
Метель
Под утро — темнота
касается души
сквозь мерзлое окно
и мерзлые постели,
как лезвие — холста,
уставшего от лжи,
где кисть — веретено метели...
И как не повернешь,
все ближе и бледней
сквозь сумрачный покров
лицо в оконной раме...
И ты еще живешь,
а белый соловей
уже поет, что нас с тобой не станет...
Мой воспаленный бред —
твой неусыпный страж,
сквозь завыванье вьюг,
сквозь завиранье буйствий...
И вот уже рассвет
стирает карандаш,
размазывая круг предчувствий...
Но ветра кружева
все гуще... и мертвей,
и свадебность садов
слетает с пьедестала,
и я еще — жива,
а белый соловей
уже поет, что нас с тобой — не стало...
Случайный разговор
Серый дождь, скупая печаль,
пароходный город, вода...
Ты поймешь... ты скажешь, — Причаль
хоть когда-нибудь, хоть куда...
В глубине прищуренных глаз
ни сомнения, ни тревог...
— Ты уже, наверно, не раз
здесь распутывал поплавок...?
— Извини, но в этом краю
нет ни удочек, ни мостков...
— Я тебя в себе узнаю,
оба сшиты из лоскутков,
оба вышли, как на духу,
до конца, звериной тропой
в эту ночь, в безлюдье, в труху
воевать с самими собой...
— Серый дождь, его не унять,
глушит звуки, бьет фонари...
— Ты меня боишься обнять...
Извини, что знаю, старик.
Нам с тобой не выжить от ран.
А еще я знаю одно...
Здесь не выйдет дернуть «стоп кран»,
здесь уходят камнем на дно.
Друзьям
Развеются образы старых долгов...
свободно как возглас, легко, беззаботно
я встречу друзей
и не встречу врагов.
Неистово, жадно, почти что животно —
друзей!
именами наполнивших — хруст
сухого гербария... милые лица
друзей, без которых мучительно пуст
мой дом... и не хочется в нем домовиться.
Они мне придумают ориентир,
перепрограммируют сроки и цели,
иначе не выжить,
иначе — пунктир...
и все, что я есть — у него на прицеле.
Автопортретное
Прямолинейность пут,
чистосердечность бед...
О, господи, — на что
мне столько мер и правил...
Да, черт со мной! И шут.
Коль мой полночный бред
годится лишь на то,
чтоб кто-нибудь — исправил...
Чем — за руку вести, —
пустите под откос.
Чтоб следом — воронье,
и стон, и звон заречный...
Что я? — Трава в горсти.
Несчастье. Перекос.
И — плюнула на все,
и ветер — встречный...
Третий глаз
Другу
1
Бывало, лезу от любви на стенку
и никого нет рядом... Потихоньку
выплевываю молоко, и пенку,
и скисшие мечты. Но ты, легонько,
за плечико, мол, все не так... нормально...
Колючий свитер пахнет диким лугом
и все в тебе, почти что аномально
твердит, что ты мой друг
и будешь — другом.
2
— Дай мне знать, когда пройдет!
— Я зализываю раны...
— Трижды дождик упадет,
трижды вылинят бакланы.
— Говоря смешную чушь
без поправок и помарок,
дай мне знать, когда не дюж
у маринок и тамарок.
— Ты все та же, что была
в детских плюшевых хоромах.
— Ты хотел, чтоб я жила,
я живу. Но как-то в промах.
3
— И струнишь донжуанство, как белка струнит колесо,
удирая от всякого, кто замирает на месте...
— Что-то есть в этой прыти от близкого шее лассо,
от петли гистерезиса, вымученной в тили-тесте.
— Отчего же боюсь, что разобран последний завал,
что уже не осталось преград до опасного шага...
— От того, что ты больше не лечишь, как дед-коновал,
не играешь, как с маленькой в... ножницы, камень, бумага...
4
— Только мы не можем сойти с орбит.
— Без тебя давно бы шагнула мимо.
— Сотни раз тобою я был убит.
— Сотни раз тобою была хранима.
— Ты прости, что наши с тобой пути
перепутало топкой вселенской тропкой.
— Если ты не робок, по ней иди.
— Если робок...
— Тоже побуду робкой.
Две тени (стихи не для всех)
Касаясь белого листа асфальта
я понимала, что душа шершава...
что каблука заточенное жало
сквозь плоть ее свободно проходило
под этим солнцем, и огнем, и светом...
А в белых снах восторженного альта
звучала гамма, тут же, в подворотне,
с мальчишеским упорством, возле «сотни»,
упавшей в кепку цвета крокодила,
единственным на тот концерт билетом...
Прижав к груди седеющую скрипку,
стоял старик, и отдыхал, и слушал,
смотрел на мальчика, и видел душу,
еще не тронутую каблуками,
еще не верившую в обнищанье...
И длился день, очерчивая зыбко
две тени на расплавленном асфальте,
и сторублевый одинокий фантик,
и старенькую кепку под ногами,
и белый лист усердного молчанья...
Октябрь... (стихи не для всех)
Милый мой, милый мой,
снова в воздухе — хворь,
снова в небе — тоска
и — убийственный — крик!
Очумелые лица
из окон домов,
и пожар, как лисица,
меж черных стволов.
Это — красные листья,
им город — на миг.
Это — мордочка лисья
и волчий парик.
Это стенки и дверцы
от клетки грудной.
Это — вилами — в сердце...
милый мой...
Татьяне (стихи не для всех)
Моей очень рано ушедшей подруге Тане Меркуловой...
по ее просьбе... перед самым концом...
Когда никакой не осталось надежды
и ты одиночеством падаешь в пропасть,
сметая мосты восходящего света,
сжимая галактику до эмбриона,
когда не осталось терпенья, а между
порывами страха и боли, как лопасть
кривого весла, ты выходишь из пледа,
горячего от комариного звона,
тогда у окна появляется ангел,
немного смешной, в голубиных одеждах,
он еле заметен на фоне герани
и вряд ли понятен тому, кто не болен...
Касаясь предплечья, запястья, фаланги,
он жмется к ладоням, он знает, — надежда
врачует на самой мучительной грани
того, кто надежду питает, не боле...
Потом исчезает в предутреннем свете,
оставив едва уловимое жженье
покоя и веры... На кончике страха
заело пластинку, замяло вопросы,
качается маятник, шепчется ветер,
земля изучает твое отраженье,
упавшее в небо... Там — белая птаха...
а на подоконнике — блюдце и просо...
Декабрь (стихи в бездну)
Танюшке
Как сказочно декабрь настает,
как милостиво осень отступает,
и ветер переулки подметает
сухие и холодные, как лед.
Прозрачны тротуары облаков,
крахмальны лица утренних созданий,
вплывает стужа в лабиринты зданий,
как белый лебедь в лоно берегов...
И воздух — бел, в нем белые стихи,
в нем чистота, и жалость, и угроза, —
Дрожать тебе на паперти мороза,
и прятаться в дешевые платки...
Но в это утро тихих тополей,
хрустальных жестов, медленных наречий
он кутает твои худые плечи
в сугробы драгоценных соболей...
Ненаписанное письмо (стихи не для всех)
Г.Б.
За океаном вколоченный гвоздь
отдает молотком на восток...
Эхо... как будто, — вмороченный сквозь
Ниагару — булыжный поток.
Эхо... как будто, взревевшая вглубь
Малориты — волна площадей.
Если есть силы в тебе, приголубь
ты чеширские шляпки гвоздей.
Зря ли подобран кленовый листок,
зря ли вырвана с корнем строка...
Стук молотка отдает на восток,
дыроколя границ — берега...
Чем неверней, тем забористей, знать,
чтобы — было, куда не вернуться.
Чтобы — в распятую осень — узнать,
как же больно к словам прикоснуться...
В трамвае (зарисовки)
Она стояла у окна
и проезжала мимо окон...
Ее печаль была видна,
ее несчастье — черный кокон,
в котором тоненькая нить
оборвалась совсем недавно...
Но в этом некого винить,
а ненавидеть и подавно...
А кто-то нажимал плечом,
и напирал, и упирался,
и был, как будто, ни при чем,
и быть, при всем при том, старался.
Но лишь... стояла у окна
и машинально, рыжий локон
все заправляла в черный кокон
рукой невидящей она...
***
Я сегодня пьяна,
голова в чаду...
Никому не нужна,
никого не жду...
Никому не нужна,
порешили, знать.
И еще не жена,
и уже не мать.
Одинока, вольна,
не о том пою.
Я сегодня пьяна,
голова в раю...
А закрою глаза, —
бесы празднуют.
Да кричат небеса
глупость разную.
Ах, доколе же мне
искупать грехи...
Я сегодня в огне
и в огне стихи.
Стелят пепел к ногам
черной скатертью...
Я сегодня стихам
стану
мачехой.
*** (зарисовки)
Оглохшим взором
ткнулась в небеса...
там – безрассудства
предзнаменование,
и отсветы, и краски
без названия,
пестрящие
под птичьи
голоса...
Певучий хор,
распахнутая высь,
малиновые трели
благодати,
как – милостиво, щедро и
некстати
они
с моим молчанием
слились...
Предчувствие весны
Белая ива склонилась над омутом,
черная кошка запрыгнула в облако,
ветер упрямо баюкает
колокол
города...
Это — весна на дорогу окольную
вышла — разыгрывать партию сольную,
чтобы повесить на души
крамольную
вольную...
Чтобы — рвануть, надевая улыбочку,
чтобы — присвистнуть в дырявую дудочку,
чтобы сиротство закинуть,
как удочку,
в улочку...
***
Я так люблю, когда мы близко,
и наши руки сплетены...
когда я падаю так низко
не по вине, а — для — вины...
Ночь глубока и беспросветна,
в ней — только реки и мосты,
приливы душ, порывы ветра,
и безнадежно — я и ты...
Нет, я уже не обознаюсь,
превозмогая глубину
тебя держусь, тобой спасаюсь,
и задыхаюсь, и — тону...
И будет — так. И будет вертел, —
один порыв, один поток!
Последнее бессилье смерти
и первый — воздуха — глоток...
Откровение
Чуть дотрагиваясь щекой
до твоей щеки,
закрывая тебя собой,
как от ветра,
украду у себя — другой,
той, что ночь — стихи,
каждый вдох твой,
и выдох твой
предрассветный...
Ароматами сладких уз,
горькой бузиной
разобьюсь о тебя, как — с бус
камни — в россыпь...
в полумраке звенящих чувств
поднимусь волной,
каждый омут
ловя на вкус,
каждый остров...
И сомкнется горячий круг
напряженных тел,
и вольется — в обеих рук —
сердцевины
не жена, не сестра, не друг,
то, что ты хотел,
как Господь
получить из мук
теплой глины...
Раздвигая ночные льды,
разрушая плен
будем святы лишь я и — ты
на — мгновение...
А когда сладострастный дым
опадет с колен,
покачнемся мы
с высоты
откровения...
***
Закрыть глаза, зажмуриться и ждать
прикосновения твоей тоски...
О небеса, я научусь страдать,
я научусь отмеривать шаги...
И по ночам, не зажигая свеч,
молясь беззвучно о твоей судьбе,
я научусь печаль свою стеречь,
я научусь не привыкать к тебе...
Пусть боль моя останется во мне
иглой, занозой, колотым стеклом,
чертенком в расплескавшемся вине,
и ангелом за праздничным столом...
Не шелохнусь и вида не подам,
не обернусь и даже не вздохну,
но ни за что на свете не предам
внезапно задрожавшую струну...
Никто, никто не сможет угадать
как нужно мне, покою вопреки,
закрыть глаза, зажмуриться и ждать
прикосновения твоей тоски...
Два стихотворения
Ну вот и все...
Осталось только — помнить,
и не надеяться, и — не жалеть...
и свой бокал
торжественно наполнить,
и промолчать,
и двери отпереть,
и — отпустить,
ни в чем не упрекая,
и — напоследок —
помахать рукой...
Какая — малость,
будничность какая,
и — удушающий — глоток
какой...
Ну вот и все.
Апатия и скука.
Табачный дым
в раскрытое окно...
Гори огнем, удачница-разлука,
мне пропадать
с тобою суждено...
и — слышать, как
упрямо — не стихают
во тьме шаги...
и не позвать с тоской...
Какая малость,
будничность какая
и удушающий
глоток
какой...
Я к вам пишу?
Я к вам пишу? Я к вам — дышу...
я — к вам
и шепотом, и криком
тянусь —
в бездумии великом...
к — дверям, к — перилам, к — этажу,
к звонку,
к дежурной паре фраз,
к цепочке, сдернутой со злостью!
я — к вам...
непрошенною гостьей.
О, господи.
... в последний раз...
***
Из выпуклого облака обиды
я выжала последнюю слезу,
горючую, вангоговского вида.
Она легла свечей на бирюзу
шифонового платья... и прошила,
прожгла или, верней сказать, прошла
навылет...
малахольная игла,
бездумный гвоздик, елочное шило...
Я все решила.
Но не все смогла.
И вновь осталась... Так уже бывало.
Не думала, что пишется конец
комедии... где ты, как плавунец,
скользишь непринужденно и бывало
по темной глади мартовского следа,
в котором утопился мой мирок
обманок...
и каких-то, между строк,
недособытий, недовесен, недо...
Как два соседа
мы любили впрок.
Просто...
Сигарета, кофе, дождь,
широченный подоконник.
Будто в комнате — покойник,
тихо-тихо ты сидишь...
Не протягиваешь рук.
Не одариваешь взглядом.
Просто близко. Просто рядом.
Просто на воду глядишь...
Ну и вот, пожалуй, все.
Никакого эпатажа.
Просто поезд, если даже
опоздает, — не спасет.
Просто еду насовсем.
Просто куплены билеты.
С пересадкой. На край света.
Глупо спрашивать — зачем.
Одиночество вдвоем, —
крах взаимоисключений...
И досада. И стечений
обстоятельств водоем...
И разлука впереди,
за зеленым светофором,
где ночной экспресс —
фарфором
разбивается в пути...
Сигарета, кофе, дождь,
чемоданы у порога...
«Не тревожься ради бога...», —
тихо-тихо я скажу.
А когда закрою дверь,
то, что плачу... не замечу...
просто поезд, просто вечер,
просто на воду гляжу...
Бессонница (не...)
1
Снова вечер, снова дождь —
плакать.
Не проедешь, не пройдешь, —
слякоть.
Только по двору, где синь —
сера
чиркнет птица и — аминь! —
села.
А прохожий смотрит, мол, —
чё ты?
А в прихожей ходит вор —
черной...
А сама сижу спокой —
ненько,
свесив ноги с подокон —
ника.
2
Приходит ночь, и спать не хочется,
и каркает ворона — туш...
и серый пес на землю мочится,
и до утра — такая чушь.
И за стеной не слышно пения,
и тихо тикают часы,
и я — ночное привидение —
ложусь в постель, как на весы...
И чаша та, не зная роздыха,
скрипит на третьем этаже.
но я — не тяжелее воздуха,
я невесомая уже.
А был бы ты... ты — без понятия —
сорвал бы мигом кружева.
Чтоб стали мне тесны объятия
и велики чуть-чуть слова...
3
Надену румяные щеки,
надену бордовые губы,
надену — глаза и ресницы
и буду стоять у окна...
И буду стоять — руки в боки,
и будут прохожие шубы,
как дикие звери и птицы
пастись под окном дотемна.
И будут любиться украдкой,
и будут ходить к водопою,
и будут рычать друг на друга,
и сильные слабых — съедать...
И будет охотник с рогаткой
ехидно трясти бородою, —
стой, стой, дорогая подруга,
тебя превосходно видать...
Весеннее (хисти)
Отутюжила сама
все свои помятости,
ни греха, ни святости
не оставила...
А в Москве прошла зима
снежная — до внятности,
но снега — без слякотности
солнце сплавило.
Рыжий ходит постовой,
никакого почерка,
на плечах — два прочерка,
кобура мошной.
А Москва идет — листвой,
и — травой, и — прочим... да...
в ней бульваров до черта,
кислород сплошной.
Из раскрытого окна
музыка доносится
и к партнеру просится
блажь — преступница...
Ах, в Москве моей — весна,
все — разноголосица,
голоси! — не спросится,
не аукнется...
Рассудительное (хисти)
Я с тобой шагала рядом
Рассуждала мысленно, —
Странная у нас плеяда,
Очень малочисленна.
Подойдя с другого бока,
Умножала два на два.
В диалектике я дока.
В арифметике фиг два.
Было жарко. Было лето.
Я подумала опять
И сказала: "Дети — это
Хорошо! А лучше пять".
Ты ответил: "Что за спешка?
Попугайчик есть у нас".
В арифметике я пешка,
В диалектике ты ас.
Но к двенадцатому рейду
На бульваре на Страстном
Я подумала по Фрейду
И на старом проездном
Написала синим шрифтом,
Ручкой, ножкой, пальчиком:
"Отъезжай с последним лифтом
Вместе с попугайчиком".
Московское (хисти)
Я не привыкла к тебе ни копейки,
Город, который велик и старин...
Просто сижу на российской скамейке,
Чищу испанский себе мандарин.
Мысли отправились в дальние рейсы.
Жаль, голова далеко не уйдет, —
Масло прольют на трамвайные рельсы.
Или кирпич из окна упадет.
Если б не масло, да если бы каска,
Солнышко-ведрышко, нервы в узде,
Я бы как Жучка из Новочеркасска
Тоже гуляла всегда и везде.
Я бы любила твоих церителлей,
Город, в котором родиться пришлось.
Благо, в скрижалях стальных параллелей
Места для жучек еще не нашлось...
Аннушка, Аннушка! За штукатуркой
Две облигации... не выдавай...
Вот и сижу тут с испанскою шкуркой,
Взглядом российский встречая трамвай.
Рельсы проложены слева — направо,
Слева — направо… Да, что говорить.
Тут даже головы, и даже... главы
Выкинуть просто. Как файл удалить.
Безразличное (хисти)
В поэме моих безразличий
Зачеркнута ваша вина.
Зачеркнута, в рамках приличий,
Ей богу, зачем мне она.
Я помню, приехали люди
В классических автопальто...
Был вечер, и рыбка на блюде,
И ваше коронное «до».
Да, вы в дорогом ресторане
Романсами брали сердца,
На взломе, на взрыве, на грани
Рождения или конца.
Тягучие, сладкие трели,
Подсолнухи, зной, бирюза,
Вы пели, вы пели, вы пели...
Мои изучая глаза.
Звенели ручьи и капели,
Шептались у ног камыши,
Вы пели, вы пели, вы пели,
Моей не жалея души,
А после... с кошачьей улыбкой
К себе подозвали рукой,
Мол, ты будешь съеденной рыбкой,
Мол... мне безразлично какой.
В поэме моих безразличий
Зачеркнута ваша вина.
Зачеркнута, в рамках приличий.
Прощайте. Зачем мне она.
Когда-нибудь и в самом деле
Вы будете локти кусать,
Вы пели, вы пели, вы пели,
Вы пели, вы пели, вы пели,
Вы пели, вы пели, вы пели...
А надо бы... было... сплясать.
Майское (хисти)
Остолопствую. Сумасбродствую.
Обезумела, дальше некуда.
Я сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.
Понимал бы кто привередливость.
Объяснил бы кто (чем паясничать),
Для чего нужна сердцу въедливость
В глубину вещей. До неясного.
А за стенами, а за окнами
Сумасшедший май бродит с посохом,
Тычет палкою в землю мокрую,
Да стучится в дом тихим постуком.
Там, в ночи, ему — ливни вылиты,
На безлюдии, сам себе родня,
Моему он шлет сердцу выверты,
Своему берет откровения.
Распахну ли дверь из последних сил,
Загляну ль в рассвет, точно в обморок, —
Сумасшедший май провода скосил
Да жует луны сочный окорок.
И опять сижу — остолопствую.
На своем шесте кукарекую,
Что сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.
Школьное (хисти)
Ты забыл ко мне прижаться,
От того и наступили холода.
И свинцовые лошадцы
Топчут липово-кленовые стада.
И напористые ветры
Раздосадовано ставят нам на вид,
Что не все считают метры
Километрами некошеных обид.
Я из старого комода
Доставала панталоны и манто.
Но дырявая погода
Их кроила, как тупое долото.
Просто, ты забыл прижаться.
От того и лето сделалось больным.
И никак не разрешатся
Эти иксы уравнением двойным.
Романсовое (хисти)
Заплутала я в рифмах осенних,
Дни промозгли, а ночи промокли...
Голова моя — сломанный веник,
Гляну прямо ли, гляну в бок ли
Некошерна и бесполезна
Потому, что мыслями — в тучи.
Потому, что нынче, железно,
Облетят и листья. До кучи.
Сломан градусник, сбиты клинья
Стаек дворников журавлиных.
И душа моя, цвета инея,
Растворяется в дворников спинах.
Я уйду в иное пространство.
Я уйду, футболя по листьям...
Эх, осеннее самобранство,
Плохо — веником.
Надо б — кистью...
Январское (хисти)
Январский снег летел
Нечаянный, непрошенный,
Как будто — не у дел
И кем-то огорошенный,
Вертелся и вертел
Прохожими, похожими
На точки с запятыми от руки...
А мы с тобой брели
По старому Медвежьему,
Где окна у земли
Открыто — занавешены,
Где виснут фонари
На проводе заснеженном,
А на столбе — афишные листки...
Здесь люди уж не те,
Здесь лица непривычные,
И не на высоте
Дворняги закадычные,
Котлеты на плите,
Да самые обычные
Татарские житейские слова...
А где-то на Тверском,
На крашеной скамейке,
Ворона босиком
Гоняет три копейки.
И хочется тайком,
Как в детстве, вместе с Венькой,
Звонить во все знакомые дома...
Спящее (хисти)
Никаких особых инструкций,
Просто счетчик встал на нули...
Человечки странных конструкций
По карнизу нынче пришли.
Сняв обувку, в белых носочках,
На оконный влезли порог
И спустились по одиночке
В дом, который спал, как сурок.
Что они пришли, как родные,
Не имелось даже в виду.
Просто странно было... седые,
а давай играть в чехарду.
Суетливыми светлячками
Озарялась эта возня,
Золотистыми колпачками
И камзольчиками дразня.
А потом, смешно в самом деле,
Так сердито, так боево
Говорили что-то об эле
И что мышь на кухне... того.
И сидели, как на опушке,
Размышляя, — что за ботва?! —
Под луной, на мягкой подушке,
Где спала моя голова.
Тридцать второе (хисти)
Минор касался недобота,
Как день касается числа.
Тридцать второго шла суббота
И сочинительствовала.
Не нарушая перебора
Тахикардийного ла-ла
Бежала кошка вдоль забора
И сочинительствовала.
За ней скакала гамадрила
Зеленая, как трын-трава,
Тянула пиво, и курила,
И сочинительствовала.
За гамадрилой просорушка
Освобождала два крыла,
Кукушку слушала на ушко
И сочинительствовала.
Минор касался недобота,
Как день касается числа.
Тридцать второго шла суббота
И сочинительствовала.
Безумье мыслями густилось,
Перо мучительствовало.
А в небе солнышко светилось
И сочинительствовало...
)Спасибо, Иван!
Но не, неудобно... хотя я вот... колесико уже не кручу... дохлый номер...) благо, справа... ползунок есть... а то бы фиг до вас тут... дотянулась...))
Мне понравился ваш сборник стихов...
талантливо...
я рада, что вы всё снова выложили для нас...
больше не пропадайте, Ана...
Бы нам нужны.
Спасибо - десятка
у вас великие стихи и можно только радоваться утру в котором естЬ возможность читать такие... на фото вы с гитарой, неужели вы это не поете?! вас хочется читать медленно, как Бродского, но у него нахожу опоры для своих вдохновений, УЧУСЬ повороту мысли. У вас - больше, у вас - ближе даже моему суровому седрцу.Это невозможно перефразировать- не испортив, нельзя оттолкнуться и пройти параллельной дорожкой. этому невожможно подражать, это, на мой взгляд, глубже СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА,хотя так ли много читал я... женских стихотворений
БРАВО, АННА! КОГДА ЭТО МОЖНО УСЛЫШАТЬ?
На Медвежьем переулке Варлей со своими кошками живёт)
"Некашерна" - это в смысле "некошерна"?
"И сочинительствовала" - а-а-а, вспомнил, уже своё одобряс этому озвучивал.
Владение словом на высоте, есть во что вчитываться... Образы - вспышками, - неожиданные, яркие, необычные... динамика, движение, драйв, своего рода... одним словом, выстрел в десятку!:)
Ох, тяжеловато всё прочесть! Немного почитал для начала :)
Понял, что очень оригинальные и какие-то мистические стихи. Да, действительно, как говорят выше, словом вы владеете очень хорошо!
Буду ещё заглядывть, почитывать :)
не...
Ana, бугагушище гонит...
ну, ахтунг
букаф многа
с трудом даже я осилил
разбей на слоги
и как истинные Гуру сего сайта - жги, млять, глаголом и междуметеим СЕРДТСА...
...и это Очень,Очень правильно Ana: Получился один целостный мир сотканный из твоих стихотворений! и мне кажется последовательность не случайна -так получился повествовательный и эмоциональный ритм! ПРИВЕТ!!!:)) ,,,, а Фото зачем-же удалила? Настоящие, Экстремальные!
Спасибо! но... не только мои... и Свет тоже... нас тут... наказывали чуть-чуть...) пока ты был в отпускУ...) правда, Свет... отказалась выйти из угла... когда разрешили... и вышла оттуда сама... когда и куда захотела... и теперь... тут ее не хватает...
krasota, в корне с Вами не согласна.
"Ну и вот, пожалуй, все.
Никакого эпатажа.
Просто поезд, если даже
опоздает, — не спасет.
Просто еду насовсем.
Просто куплены билеты.
С пересадкой. На край света.
Глупо спрашивать — зачем." - оторвано от жизни? это и есть жизнь.
Вот это здорово! Как приятно было читать! Образы сжаты и ясны...и какие образы!...быстрый темп - как мысль... не останавливаясь, не растягиваясь, не отвлекая.... Редкое удовольствие доставили! Жаль 100 нету... Могу только +10 оставить...
Аня, вчера читала Ваши стихи. И сегодня еще раз вернулась, чтоб без спешки. Правда, не дают насладиться хорошей поэзией некоторые злобные авторы. Все-равно, хочу сказать Вам, что Вы молодец. +10!
Сегодня ещё раз прошёлся по этим очень интересным, прочувствованным стихам. С Новым годом, Аннушка! Счастья Вам и удачи на всех дорогах и тропинках быстротекущей жизни.
Лео
Здравствуйте, Анна! Разрешите поздравить Вас с праздником.
Ваша ПОЭЗИЯ чудесна, но что здесь значит моя оценка - у Вас дар Божий, да и по жизни Вы профессиональный Поэт. Спасибо Вам за стихи, счастья Вам и новых творческих успехов нам на радость.
"Много слов, а чувства мало. Чувство в технику сбежало".
Мой эксперимент произошел из-за обратного: почему-то неправильная речь воспринимается читателем, как более живая. А правильная - как мертвая. В чем Ваша задача? В самовырвжении или в поисках читателя?
А, я понял причину Ваших недоумений, прочтя некоторые ваши стихи.
Стихи разные. Есть и явно слабые (напр. последнее), есть и "вполне", особенно по технике исполнения. Но все -явно "женские", - т.е. о чем бы ни писалось, все обязательно сводится к
"...
Я из старого комода
Доставала панталоны и манто.
Но дырявая погода
Их кроила, как тупое долото.
Просто, ты забыл прижаться.
От того и лето сделалось больным.
И никак не разрешатся
Эти иксы уравнением двойным."
(кстати, про "долото" неудачно)
или
"...А потом, смешно в самом деле,
Так сердито, так боево
Говорили что-то об эле
И что мышь на кухне... того.
И сидели, как на опушке,
Размышляя, — что за ботва?! —
Под луной, на мягкой подушке,
Где спала моя голова."
(кстати, что "того", и как можно сидеть одновременно и класть голову нату же подушку, где сидишь?)
И т.д. и т.п. Отчего и набивается подчас оскомина.
Хотя справедливости ради следует отметить и вполне удачные вещи.
Конечно, я никоим образом не против "женских" стихов, в том случае, когда они не сводятся к одному и тому же стереотипу. ИМХО, конечно. Просто вижу здесь интересную критику, вот и решил поучавствовать...
Нет, конечно! "кроить" и "долото" - несовместимы. Кроят ножницами. Долотом ...скорее бьют.
Что же касается замечания:
"кстати, что "того", и как можно сидеть одновременно и класть голову нату же подушку, где сидишь?"
- критик невнимателен. Здесь голова л.г. - "лежит", а "человечки" - те сидят на подушке над ней.
Слово "того" очень часто в обыденной речи выражает вещи, которыелюди вслух люди боятся называть ( "умер", "сошёл с ума", "спился" и т.д.)
Ваш кавалерийский наскок объясним лишь желанием отмстить.
До тех пор, пока есть женщины-авторы, есть и "женские" стихи. Ничего странного, правда ведь?
А если так - то не лучше ли умолчать о гендерном различии. Ведь Вы так и не обозначили "один и тот же стереотип".
Господа! "Критика" должна быть конструктивной, в том случае, когда вы не выражаете лишь впечатление от прочитанного.
P.S. А погода вообще... не может быть дырявой... и кроить ей... слабо...) хоть ножницами... хоть долотоМ...))
хисти вообще... сплошной абсурд... но в них... моя съехавшая крыша... встает на место...)
За мечание насчет "подушки" - справедливо. Тут действительно некоторая промашка вышла. Никакого "отмщенья" - просто интересный автор, и естественно - интересно разобраться - в чем успех. Замечаний же по стихам можно высказать много, но и хорошие стихи не стоит обходить вниманием.
Нет,ты не поняла,прсуствие песенного таланта толкает вперед,гениальность барда,поэта,композитора-крылья,ощущение неодинокости,рождение новых идей,но и наверное каждый выбирает себе по душе.Поэту нужны наверное другие условия,ну может,чтоб не трогали,художника тоже отрывать не желательно,но любимая музыка помогает,никогда не толпятся те,кому рада,они дополняют
Миша Коноплев...
в принципе... он ее и заказал...) попросил написать что-то типа... когда все по кругу и по кругу... "про него"... там по кругу в последней части было... но он эту часть убил...))
Уууууууу, я думала Вы здесь скучаете, Ана! Так здесь потеряться можно и утопиться в Вашей поэзии. Мне нравится Вас читать. Всего не осилила сразу. Но вернусь обязательно. Тяжелые, но красивые строки. Они как музыка Бетховена. Лунная соната - для кого-то это музыка печали, для меня - музыка души и раздумий. Такие же впечатления производит на меня Ваша поэзия. Терпко-сладкая, заботливая, укрывающая и раскрывающая небо. Я благодарю Вас за удовольствие видеть картины Вашими глазами.
Ого вот здеся поэзией пахнет правда маненько прочел потом дочту!mina я у гениев был и нихрена тама не нашел,почему они гении???А оценок тама и коментов тьма ну я рубанул топориком чуток и меня дураком обозвали,а где правда???
Во-во, топориком. Не правильный подход, здеся ладошками хлопати, да 10 всем, кому не поподя и какмо больше, и можеш ты гением не быть, но пригвоздят твою головушку, буйный Иванушко канцелярской кнопкой к позорной доске гениев.
Читал, но не все. Хорошие стихи, эмоциональные, но как и Вы, ничего нового для себя не открыл. Однако, на общем фоне и на мой взгляд, они выглядят вполне достойно.
Мой респект!
Прочел запоем сверху вниз,
Ты молодец,но не ленись.
Пиши побольше,песни пой,
Твои друзья всегда с тобой!
"На этом береге туманном, где память пахнет океаном
И смерти нет, и свет в окне, все влюблены и все крылаты,
И все поют стихи Булата.
На этом береге туманном - и смерти нет и свет в окне.
На этом береге зеленом, где дом снесенный вспыхнул кленом,
И смерти нет, и свет в окне, все корни тянутся к свободе.
И все поют стихи Володи
На этом береге зеленом - и смерти нет и свет в окне.
На этом береге высоком, где бьется музыка под током,
И смерти нет, и свет в окне,
Царит порука круговая, и все поют не уставая.
На этом береге высоком - и смерти нет и свет в окне"
Юнна Мориц
Когда б еще не спел тот голос глуховатый,
Когда б еще была та женщина жива,
Тогда бы я себе, ни в чем не виноватой,
Пропела б, наконец, негромкие слова:
Любите меня, пока я - жива,
Пока не остались только голос, да слова.
Над озером стальным кружатся злые чайки,
Я в лодочке сама по озеру кружу.
Захочешь - расскажу, что было, без утайки,
Не хочешь - ничего тебе не расскажу.
Не тронь моих стихов, письма не распечатай,
Кругом - такая темь, я не найду огня.
Коротенький припев, любви моей ходатай,
Проси же обо мне, проси же за меня."
я повторяюсь в третий раз,Аня пет-Долина нервно курит,Ане надо работать,нужны песни,самое главное ее талант,немножко локтями потолкаться,поработать,впереди большое будущее,я первая на очереди за ее дисками
У нее подарок от природы,если зачеркнет,на дно пойдет,по-другому не бывает,нельзя ей так,она гений,каждый ее шаг будет давать больше и больше,она создана творить искусство,ей нельзя отвликаться н житейские глупости
)Спасибо ВАМ!
Оль... "повторяюсь в третий раз"...)) это круто...) прямо хисти...
S_P... точно... лентяйка... и еще какая...))
kapri... дам...) но потом...
Стихи больше, чем отличные. Такие чувственные, на уровне подсознательного. Чертовски жаль, что они не разделены на отдельные блоки. Но, буду заходить, что бы впитать всё. Вы,ёлы-палы личность, а для стихов, да и для творчества в целом (понятное дело) это самое главное. В рейтингах этих, этикетках вы не нуждаетесь, вижу, но всё таки ставлю десятку, просто придерживаясь правил.
Аня!!!!!!!!!!Я ВСЕ ТВОЕ СКАЧАЛА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!СПАСИБО!!!!!!!!!!Не получается скачать др.авторов,которые поют твои песни,может я в чем-то не разобралась,но они не открываются.Все твои песни мне очень близки,это именно так,как нодо.СПАСИБО!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Я от тебя отказываюсь,как от расстроенности клавиш,
Ощущая диссонансное эхо аккордов Прокофьева.
Послушай, бывший любимый,разве ничего не поправишь,
И не найдёшь по вехам, куда идти. чтоб убить любовь его?
Ах. ты. жрец и жнец и в дуду игрец упоительный,
Заказали - играй! Хватит уже настраивать!
Давай уж. начинай! Видишь - собрались зрители!
А ты молчишь. Это - неправильно!
Я к тебе прикасаюсь. пытаюсь найти вопрос на ответ.
Под дерюгами рваными шарю руками рыщущими,
Почему ты орёшь: " Нет вопросов - ответов нет!?
А без ответов, опять же. вопросов - где ты отыщешь?"
Слушай - вот тебе комната - четыре стены!
Углы сгладить - сидели бы, как в гранёном стакане.
Наливай - до окон. Есть вино - не будет вины!
Истина. она, блин, в тумане!
)Оль... да фиг с "лабудой"... e438418 же "все вычитал"...) из первых двух столбиков...))
а вот строчки склонять... типа сам дурак... это... как бы помягче-то...) короче, не буду грубить, но автор поста свинья. Розовая. Фарфоровая.
11 марта 2010 г. 2:41 пользователь Николай Колычев <e438418@gmail.com> написал мне на вопрос о своих комментах:
"Видишь, какой я. Людям нравится, а мне -нет.
Прикидываться, что мне тоже нравится? Пытаться объяснить - почему не нравится? Ну. не нравится - и всё тут. Я Есенина люблю, Рубцова... А Пастернака не люблю. Но знаю, признаю, что великий мастер.
Андрей Вознесенский - вовсе виртуоз. Но в целом - не люблю, да и в народ кроме "Юноны и Авося" ничего не ушло. Кстати, самые не Вознесенские стихи. Страшно - такой талантище потрачен на словесную эквилибристику, на стремление выпендрится так, как никто не может. Для меня важно, ЧТО человек хотел сказать. Для чего он написал стихи. Если "просто так, чтобы красиво" - не люблю. Хотя, бывают вещи интересные."
Простите, я с Николаем тоже знакома. Для чего Вы его мыло показали? Да, человек очень непростой. Мне он тоже писал ... ну не "лабуда", но нечто вроде "боюсь поранить нежную душу", но я , поняв, что он профессионал, попросила совета, ибо не всё он отверг - за некоторое хвалил. И очень ему благодарна за советы. Очень уважаю его, и ОЧЕНЬ нравятся некоторые его стихи и песни. Зачем - адрес?)))
)Спасибо!
S_P, а зачем цитата...? для подумать...? ладно, подумаю... но сделаю в итоге... все равно по-своему...))
И вот... по поводу вкусов e43841... ежику было понятно... какие рус. поэты ему нравятся... за ними и идет... что тоже, в принципе, понятно...
Короче, разные мы все... и в плане восприятия... и в плане этики... но второе вот... по жизни... хухрее-мухрее первого...
сто пудов.)
ты на уровне паха...не дудец...не игрец...
ты всего лишь дешёвого кофе осадок
ну достань из комода мозги наконец...
и не мучай перо...и не надо нападок...
ты же просто никто...и не мни о себе...
что такая одна...и что всё тебе можно...
ты же так...пустота...ты же просто извне...
свою желчь...разливаешь...так неосторожно...
захлебнёшься...утонешь...никто не спасёт...
хотя нет...попытаются...или помогут...
утонуть...кто-то даже возможно споёт...
об орфее...аидом затянутым в омут....
как смело...)))плюйся...может полегчает...
тебе подобные...людей не замечают...
ну брызни ядом...)))сразу будет легче...
создание крылаточеловечье...)))аннушка...
)))и кто тут у нас исподтишка пакостит?
очередной пьяный обиженка, loner67?
Это троллинг такой, - чужие строчки контаминировать как вздумается, волк огрызающйся?))
Мстите женскому роду за что-нибудь?
Прочел обоих (у волка - всё, что было). И чего, собственно, ругаться? Стихи хорошие (и даже очень есть) у обоих авторов, просто они РАЗНЫЕ. Ну, не сходятся мнения о том, про что и как нужно писать? - так и разойдитесь, раз нет как это... ковенру... консенсуса!
Волк, Аня - дама, и пишет совершенно иначе и не о том, это же естественно; и ежу понятно, что не может писать так, как Вы. Кстати, у Вас стихи хоть и хорошие, но тема-то одна и та же... по крайней мере то, что выставлено здесь.
Давайте людей смешить - хорошие авторы, ангел с волком, грызутся! Заметьте, хреновые авторы не грызутся меж собой, а всегда выступают сплоченным коллективом.
А мужику, да ещё волку, кусать крылатую девушку просто неприлично, не по-джентльменски как-то... Мне тоже эти женские переживания не близки, но не могу не признать, что написано талантливо. Не в моём вкусе, но разве от этого стихи стали хуже?
lavr0045 дело не в стихах...а в отношении к другим...каким бы не был ты талантом...плеваться на других не стоит...из-за речей неадекватных...кто-то смеётся...кто-то стонет...
У Ани комменты даже отрицательные очень сдержанные, в отличие от ОсобоГениальных, которые в былые времена истерический вой поднимали. Сейчас чего то утихли и пыл умерили.
loner67 очевидно, защищает пользователя Galina.
Словарь мне цитировать не надо, серый автор))
"исподтишка" относится к "перевари".
Берём чужие строчки, глумимся над ними - влезаем и плюём в душу..."перевари"
Волк, тут я согласен: корректность (даже при резкости высказываний) должна быть. Но мужчина при этом всё же ещё и джентльмен, если он мужчина... не так ли? Потом Вам же самому неудобно станет, когда остынете. "Ты женщина, и этим ты права", даже если неправа. Перефразируя классика,
Простим ей грубость - может, это
Всего лишь грустных чувств настрой;
Она дитя добра и света,
(хоть чересчур резка порой)
Как в мастерской талантливого, непохожего на других, художника: маленькие и большие полотна и картонки рукописные, работы и широкими кистями и утончёнными... Интересно по темам, по цвету и по вдохновению)))
Да, это именно ПОЭЗИЯ...Спасибо!
Жаль, что я пришла... сразу за Валерой...то ещё соседство(((
А на дураков не обращайте внимания - у меня почти получилось))))
Однако, когда стало ясно, кто есть e..с цифрами, то есть Николай Колычев (которого очень уважаю, да - резок!), смею предложить послушать http://www.realmusic.ru/songs/704665/. Да, это совсем другая - поэзия))))И музыка с исполнением впридачу)))
Прочла, но не все... Грустно, но образно. Тоесть Ваши образы созданные словами и рифмой четко рисуются в моей памяти. И именно такие стихи я называю настоящими, тоесть написанными от души.
Полнейший маразм,рейтинга не заработать на безграмотности,уж увольте ,что думаю то и говорю!И ЕЩЕ ,РЕБЯТА НЕ ГОЛОСУЙТЕ ,ИГНОРИРУЙТЕ ЭТОГО АВТОРА,ОНА НЕПОРЯДОЧНЫЙ ЧЕЛОВЕК,КАК МИНИМУМ!!!
Владимир, а и в самом деле, чего это Вас так загнуло, как Ваши сосны в лесу? Я давно хотел спросить, где это Вы такие увидели? Что за лес, случаем не Чернобыльский? Кривыми становятся только отдельностоящие сосны и то если они на кислой почве растут или на песке. А Вы чего выдумали? В глухом лесу кривые сосны... Вот Вы точно порядочный фантазёр...
От меня тоже...) обычная тактика графомана...
и раз уж он закрылся броней от нас обоих... значит точно знает, что я... это не Вы...)) хоть и упорно работает на публику...) и вообще... ему сегодня "гения" дали... а мы... портим дяде праздник...)
так вот Вы откуда! А я Вас по всему И-нету искала)))) К концу июля обещали альманах напечатать, админы Форлита с Вами свяжутся) Удачи Вам)
ЗЫ:В избранные!
Ana, неужели Вы не в курсе, что стали одной из победительниц Конкурса на Форлит.ру???? Конкурс проходил с декабря по февраль, результаты объявили еще в марте, вот Вам ссылка на список победителей (там и Ваше имя): http://forlit.ru/viewtopic.php?f=67&t=2128
Альманах сдан в редакцию в апреле, и наконец-то дошла очередь до печати. Проверяйте иногда почту - админы вышлют Вам письмо)))
С уважением, Анна Пашина, модератор Форлит.ру
опять читать не умею.
"ощущая... варганное эхо... органного Баха,
понимая... и не понимая"
прочел как "гортанного Баха" = синдикат хамуса туземного и горлицы.
дальше потом. А Вы хитрюга, Анна. Кто же станет делать разбор текстов, если они списком ?. А голосовать - тоже за ффсё сразу ?
Редкость - современное слово или современный поэт. Вы относитесь к современному стилю и это хорошо . База поэзии безгранична. и поэтому современное слово требует постоянной шлифовки и редактирования безостановочного .... Даже если стихи написаны ВЧЕРА.Мне очень понравилось многое, снимаю шляпу. Только маленькая деталь , - Глобус очень запоминающийся объект . И возникает невольная параллель - ** Ну что вращаешь глазами , как синими глобусами ...** ( Мариенгоф). Не знаю , хорошо ли подходит глобус к рулю ? К глазам-шарам - больше. Поэтому , чуть придирчевее к тексту и все будет ЭСТРМУЗГОНГ . С уважением , Владимир Чифка.
Не догнали, потому что догнали. ::)))
Давно читаю ваши стихи на чужих страницах, очень понравилось военное на странице галины, я же его и защищал, вам это всё равно, но в русле МОЕЙ позиции на сайте МНЕ тогда это было не всё равно.
Странно, что вы иногда как бы?????????
Ну вот на моего друга Володьку Соляра наехали.....
Слабые стишки - ЭТИ - но зато какие ДРУГИЕ!!!!
Осторожней, он и сам понимает всё!
От варганного эха... органного Баха, унеслась в нирвану. Дальше читать не стала, боюсь у меня крыша поедет от ВАШЕГО ТАЛАНТА, милая АННА!
НИЧЕГО ЛИЧНОГО... ТОКМА СПРАВЕДЛИВОСТИ РАДИ!
Geba, ну если "боюсь у меня крыша поедет от ВАШЕГО ТАЛАНТА"... то... )ирония судьбы, прям...)) не бойтесь... от моего таланта... крыша у вас на месте...))
посмотрите на свой плэйкаст "Звезда по имени Солнце"... на превьюшку, в смысле...
"...Столкновение автомобиля "Москвич-2141" темно-синего цвета с рейсовым автобусом "Икарус-280" произошло в 12 час. 28 мин. 15 августа 1990 года на 35-м километре трассы Слока-Талси. Автомобиль двигался по трассе со скоростью не менее 130 км/час, водитель Цой Виктор Робертович не справился с управлением. Смерть Виктора Робертовича Цоя наступила мгновенно, водитель встречного автобуса не пострадал..."
ссылку на статью вы дали небрежную... если не будет лень... загляните вот сюда...
И крылья не помогут
Когда душа в дерьме
Охотники с рогаткой
Увы, не ровня мне...
вЫ просто оглянитесь
За взмахами крыла
вЫ просто недописец...
вЫ просто гений зла...
Опять читаю понемножку. Жаль, что так подано. Можно высказать лишь общее впечатление. Сплошные открытия. Некоторые потрясают.
Ana, вы имеете право критиковать. Всех, не исключая великих.
Спасибо за отклик...
но...)) критиковать все же... права не имею... могу лишь высказывать свое независимое (во всех смыслах)) мнение... что тут всегда ж и делаю...
ТАК КАК ВЫ К ДРУГИМ БИЧЕПОДОБНЫ. ОТВЕЧУ НЕ В ОТМЕСТКУ, А ТО ЧТО ДУМАЮ: ИЗОЩРЁННО, НО ЗА ДУШУ НЕ БЕРЁТ, НОВЫХ МЫСЛЕЙ НЕТ. А ПОТОМУ ЗАКРЫВАЯ ващу страничку, ничего, кроме технической изощрённости не уносишь, а это как дворец без жильцов. Но я не скажу"ужас". потому что вижу рациональное зерно, которое должно вызреть, потому что талант налицо. Не старайтесь меня укусить после правды, я - толстокожая и цену своим стихам знаю - она не высокая, так что...Рукоплескания -ещё не истина, пусть не кружится от этого голова.
Есть над чем поработать. Есть находки. Приятно удивили! И не только стихи - критиканствующие.А, впрочем так всегда было,есть и будет. ВАШЕ ТВОРЧЕСТВО заслуживает внимания и признания. А недочеты есть у всех ,окромя графоманов. Таки,прочел все.
Ваши стихи очень выразительны и так щедро напрессованы метафорами, что их надо смаковать по крохам, поэтому может быть не стоило выставлять сразу целый цикл!.. Я себе сбросил, ишо потом раскумекаю! Удачи вам!.. )))
)Спасибо...! и Вам удачи...!
а про целый цикл... не, это не цикл... просто когда-то они тут были по одному... потом все дружно забанились... а после бани... дружной же кучкой и остались...) правда, новых вот... добавить некуда... больно столбец длинный... а по одному... они принципиально отказываются тут быть... так и живут..
и... прошу прощения... за непреднамеренное неудобство...
Впервые прикоснулся к Вашему творчеству. Требуется переварить, переощутить и передумать. Поэтому текст скачал. Но раз такая потребность появилась, значит это настоящее, подсознание - оно не обманывает, оно это инстинктивно ощущает.
Сразу циклом выложили - это не осилить сразу никому. Потому могу только по первым нескольким стихам сказать, что пишите Вы хорошо, своеобразно. Авторский почерк есть, есть талант - это самое главное.
Успехов!
Ну это ж надо! С неослабевающим интересом прочитал вначале стихи, а потом все тусовочные отклики и Ваши ответы. Ну и дела здесь творятся... А не послать ли всё это на...? Зачем ещё о чём-то, когда выложены очень интересные стихи? Кому-то нравится больше, а кому-то не нравится. Ну и что? Это же дело вкуса, в конце-концов.
Или здесь Малаховское шоу "Пусть говорят"? Стихи, родившись, живут своей жизнью, отдельно от автора. Так что здесь обсуждалось?
Я Вас, например, не знаю, читаю в первый раз. Но мне понравилось, и я надеюсь, что не в последний.
Аna это было великолепно! Ваши стихи... падаю перед Вами на все четыре колена... Ибо! у Ваших ног я лось !
:) А если серьёзно - стихи удивительны тем, как сотканы образы в них и чувства из очень простых, но точных слов, зачастую даже кратких. Это необычайный и редкий дар :) Дай Бог, чтобы помог он Вам извлечь из запертых сосудов содержимое :)
С уважением С.Прайчек
Выть
Выжить
Честь
Нечисть
Неперечесть
Неперечить
Счета не потерять
Забыть напрочь любую
Из цифр
И стоять
И стоять
Насмерть стоять
За истину
За хоть какую истину
Пусть за свою
Но выстрадать
Вырыдать, выблевать, выстрелить
В небо её
В землю её
В цифру, в аналог её
А потом
ПОтом её вымыть
И сказать ,что само выросло.
Я - ни при чём...
Мне была дана ссылка на Вашу работу... Не могу себя назвать гурманом... Скорее, мнее интуитивно что-то нравится, а что-то нет... Но точно мне не нравится вагон красной икры без хлеба, без консервного ключа, без уютного стола со скатертью... Просто вагон красной икры в тупике станции сортировочной...
Прочитав первый стих, создав в своём фантазтийном пространстве соответствующий антураж, вдруг окунаюсь в иное настроение, где нет эротических движений сытой кошки, а есть сатир за глобусом-баранкой... Это жестоко по отношению к читателю....
Без сомнений, очень достойные стихи.... Но достойное не стоит валить в кучу у обочины... Обесценивается...
Я не могу просто отписаться полит корректным ЗДОРОВО!!! Мне не безразлично отменное и злит то, что оно подано так походя...